Copito y el destino.

Copito es el nombre que le puse una vez a un gato que tuve.

Copito, evidentemente, era blanco, todo blanco. Nació en casa, hijo de una gata siamesa, hija a su vez de otra gata siamesa, y, de padre desconocido.

Hermano de parto de cuatro más, todos ellos de colores.

Cuando nacieron me dije ¿Qué vamos a hacer con tanto gato? Regalarlos todos, pero ese no, el blanco no.

He de decir que adoro los gatos blancos, me gustan todos, cierto, pero los blancos tienen algo especial.

Le comenté a una amiga que si quería un gato, yo no, me dijo, pero creo que mi hermana estaba interesada en tener uno, se lo digo, me contestó.

Y sí, la chica deseaba tener un gato.

¿Cómo son? Me preguntó el día que nos vimos, ¿quieres verlos? Te eliges uno y ya está, pero, el blanco no, el blanco es para mí.

Ella vino y quiso el blanco.

No, el blanco ya te he dicho que no te lo vas a llevar, si quieres cualquier otro, vale, pero el blanco no.

Pues no me gusta ninguno.

Pues no te quedes ninguno.

Y yo me quedé con los cinco.

Y pasaron los meses.

Un mañana vino mi compañero y me dijo, Ana, lo siento mucho, he atropellado a copito, se ha metido bajo las ruedas del tractor, no lo he visto meterse, he visto como corría ensangrentado al salir, he intentado cogerlo, se ha escondido y cuando por fin he llegado a él, estaba muerto.

Eran las once de la mañana.

Se me calló el alma a los pies y lo primero que pensé es que estaba muerto porque me negué a regalarlo, que debería haber dejado que aquella chica se lo llevara.

Me inundó una pena y una sensación terrible de culpa y exploté.

Lloraba y me arrepentía una y otra vez mientras maldecía mi egoísmo y mi capricho.

Copito estaba muerto por mi culpa.

Mi deseado gato blanco estaba muerto porque lo retuve a mi lado.

Cuando la angustia te embarga es complicado ser coherente y yo, pensé que ir a mi amiga Conchi y decirle que debería haberle dado el gato a su hermana me serviría de algo ¿de qué? Lo ignoro, quizá el admitir públicamente que haber tratado en propiedad un ser vivo, tiene su castigo, y el mío, era saber que mi egoísmo lo había matado.

Me la encontré llorando, nerviosa, angustiada.

¿Qué te pasa? Le pregunté.

Ay Ana, que disgusto, que me acaba de llamar mi hermana, que se le ha pegado fuego en el piso, que lo ha perdido todo, que se le a asfixiado el perro, que no les ha pasado nada porque estaban en el trabajo y los han llamado a LAS ONCE desde allí, una vecina.

………………….

Copito no se fue a casa de esta chica, se quedó conmigo, en mi casa, y murió atropellado por el tractor una mañana de verano a eso de las once.

Esa misma mañana, sobre la misma hora, en aquella casa a donde no fue porque yo no se lo permití, se prendió fuego y el único ser vivo que había allí dentro, el perro, murió, sin escape ninguno y, en el caso de haber ido, hubiera muerto igual.

Copito tenía que morir ese día, a esa hora, sin importar demasiado el lugar.

Copito tenía escrito su destino, aunque yo a veces piense que quizá, hubiera podido escapar de él.