A la mierda con el faisvok.

Querida red social de nombre facibuke, harta me tienen la ili, la xana, la otra, el otro y el de la moto de alta cilindrada, -que me han dicho que también está- con el métete en fazboc k ya tamos tos.

Vamos a ver, y que te quede clarito, jodida red social, me importan tres pimientos que hayas abducido a la gran mayoría de mis colegas, tu sabrás que les das, sea lo que sea, a mí no me convence.

Tengo móvil, niños y perro, ¿crees que me quedan ganas de huronear en los nombres de nadie? A mi me gusta más hablar con ellos. Coño, no me jodas, va a ser lo mismo.

Vente que faltas tú.

A tantas cosas he faltado en esta vida que te puedo asegurar que no pertenecer y engrosar tus listas de ficiesci, me da exactamente lo mismo.

Te pediría disculpas por no sentirme atraída por tu encanto, pero lo que me vas a disculpar, es que no lo haga.

Cómo no sé como debo dirigirme a ti, o que trato habría de darte, -Doña Red, Estimada Gilipollez, Señora de Faze- he convenido que hacerlo a modo de telegrama y sin concretar tu estado, sea, quizá, la mejor opción.

Y si no te gusta, no hace tampoco falta que me lo comuniques.

Silencio administrativo, por favor.

Te agradecería también que dejes de manipular los correos de mis amigos y me envíes de manera cíclica, supuestas invitaciones por su parte. No hables por ellos, por favor, que queda espantoso para la imagen de uno. De la tuya concretamente.

De la de ellos no, esa ya se encargan ellos solos de jodérsela, en tu casa, a tu lado o contigo.

No me interesa demasiado saber el color de las bragas de aquella, ni lo que hizo el domingo la otra, con el otro, ni donde, ni ver las fotos de la playa de un amigo que no conozco, ni me incumbe como se llama la novia del hermano del panadero ni si amera la harina del pan; para cualquier otra información me remito a Google y que me desvíe él a Wikipedia.

Lo que hacíamos todos antes, entre el lapsus de la evolución informática y el límite de la estupidez humana.

Me han contado que no estás sola, que existen redes tan grandes como tú, el tantitingotuntituenti…tin -¿se escribe así?- puede que hasta más grandes aún, yo, lamento informarte de que mi PECESE, no es tan grande como para alojaros a todos los integrantes de vuestra cofradía.

La del Rocío ya me viene un tanto justa, con caballos y carretas, un par de documentos Word en carpeta, alguna foto del verano pasado, un Excel rudimentario, el solitario spider y algún troyano que otro, tengo suficiente.

Querido facieso, tú serás el invento del siglo, y yo, una carca asquerosa, pero déjame pudrirme en mi tranquila morada, quedar de propio con la gente, verles las caras en directo, darles un beso con ruido y babas, ser la que dispara la foto o la que está dentro de ella, invitarles a una cerveza o echarles el humo en la cara.

Déjame ser la persona que era antes de que tú nacieras, la que era ayer, la que quiero ser mañana.

Los tiempos están cambiando.

Sí, pero la verdad no tiene más que un camino y te pido cortésmente que dejes de tocarme los cojones, tú, la ili, la xana, el de la moto…

A cambio yo prometo aprender a escribir correctamente tu nombre, mi estimada facebook de todos los Santos y la Virgen del Puntapié.