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Es broma.
Si alguna de ellas tuviera copy raid y casualmente eres el propietario de tal derecho y de la imagen, por ahí abajo está mi correo, me lo dices, te la devuelvo, y tan amigos.

Por otro lado, todos los textos de este blog son míos, si apareciera la pluma de otro, lo haría con su firma. Siempre.
Si te llevas alguno, cita y enlaza, no me importa que compartas, pero que yo no me entere de que te lo has apropiado.
Internet es un pañuelo.


LIVERTAD. Jamás me obligareis a escribirlo con B

28 julio 2010

FUMANDO ALCOHOL Y BEBIENDO PORROS


Cierta vez tuve una amiga que fumaba alcohol y bebía porros, o algo así, no sé, no consigo recordarlo demasiado bien, de aquellas cosas que se enturbian con el tiempo y después ya no se arreglan, pero sí recuerdo su imagen; tenía parte del rostro quemado, piel sobre piel, como retorcida y de un color algo más oscuro que el resto de la cara. Una sartén de aceite y una madre borracha, alcohólica si queda más fino, cosa que me la trae al pairo que así sea, se la dejaron tal cual he dicho.

Luego, con diecisiete, se quedó preñada de un tipo que no valía una mierda, ni como hombre, ni como mono. Pequeño, peludo y feo además de pobre, con un intelecto que se le debió quedar en la Alcarria un día de excursión y la gracia en el culo, como las abejas. A todo esto, un mamarracho.

No sé si fue Diox, que se asustó y le provocó un aborto espontaneo, la naturaleza misma en su instinto de supervivencia, conservación y mejora de la especie, o los porros aquellos que si no recuerdo mal, se bebía.

El caso es que lo perdió. Y los dos siguientes también.

Pero uno de esos días, que de tanto ir el cántaro a la fuente acabas teniendo trozos, va el embrión y se agarra a bocaos al útero y dice que de allí no sale si no es entero, respirando por si solo y berreando, que es lo que hacen todos cuando salen en la fecha.

Y ya puestos, pues tres más, todo chicas, pa que se hagan grandes y que sean como la mama.

Veinticinco tacos y cuatro hembras que criar, un mamarracho al que de vez en cuando se le suelta la mano y una cuñada que la llama cara sucia.

Mala pata diría yo.

Luego la separación, claro, mil años tarde, por supuesto, y él, insolvente por que no podía ser de otra manera.

Y te pones a recordar, y prefieres pensar que se fumaba el alcohol, y que nunca le dijiste que ese tío le iba a amargar la existencia, que ella valía mucho más que toda aquella mierda que él le prestaba vendiéndosela como Vida. Y das un salto temporal donde intentas esquivar aquello de "no tienes más qué lo que te has buscado", intentando aterrizar en el día en que lo mandó a tomar por culo con un "olé tus huevos, niña".

No soy quien para juzgar y aquí todos somos muy libres de equivocarnos, pero hoy me acordé de ti y comencé a angustiarme, y a mí, sólo me dan lástima los perros, así que no te voy a perdonar tan fácilmente el detalle.

Y voy a seguir pensando que fumabas lo que no era y bebías lo equivocado, antes de ponerme a matizar porque cojones, me ha asaltado por un instante un esbozo de culpabilidad, que me vas a disculpar, tanto si te gusta como si no, ya que a mí no me pertenece.

Pero claro, esa, esta, es mi visión, y si habláramos contigo posiblemente tu también me recordarías que a mí me fue algo parecido, con menos bocas que alimentar, pero con un mamarracho digno de ser primo hermano del tuyo; bueno, más guapo, pero igual de soplapollas, y yo, si pudiera defenderme, te diría que el amor, o aquello que nos lo parece, es ciego, hasta que te comienza a acojonar la oscuridad y te abres una ventana y sales por ella, o lo tiras a él, tanto da, pero dejas las persianas arriba para los restos, por si acaso. Y que después, encontré un hombre de verdad, espera, un Hombre, así, con una mayúscula por delante y que todo fue mejor, y que las heridas se curaron, que las cicatrices son feas, pero que ya no supuran.

Y tal vez, tú, has tenido la misma suerte y ahora vives, o Vives, así, también con una mayúscula por montera, con un tío que te llama Letizia aunque los demás te conozcamos con un nombre menos chic, menos clase y menos botox, y resulta que además, ahora, eres feliz.

O lo mismo me he pasado de lista y no he dado ni una con lo cual esta noche no duermo del disgusto, más por haberme equivocado en mi análisis que por tu perra suerte. De aquellas cosas que ni te arreglan la vida ni te la malmeten, sino simplemente te la enseñan, ni desnuda, ni vestida, pero donde una deja de beberse la marihuana y fumarse el ron y se pide un café con leche, un croissant y un cenicero, y cuando el pavo de la barra te pregunta si deseas tenedor para el bicho ese de los cuernos, respondes muy educadamente que si por favor y muchas gracias, mientras por lo bajini te acuerdas de todos sus muertos y de su puta madre si te da tiempo, por no haberte acercado el jodido cuchillo, no vaya a ser que sea eso lo único necesario para seguir viviendo.

Jódete y baila.

6 comentarios:

Jordi M.Novas dijo...

Me encanta, crudo y directo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

real.

la realidad suele ser cruda, normalmente directa.
de vez en cuando está bien vomitarla tal cual.
ella es la primera en agradecerlo.

gracias.

Oscuro dijo...

La vida suele darnos muchas lentejas, si quieres las comes y si no... te jodes y bailas.

Un besito bastet

Incierto dijo...

Siento ser yo mismo en mi estilo, pero... las vacaciones es que me ponen de un humor insoportablemente jocoso y ya. ;)

A mi lo que me inquieta es esto: ¿debe ser considerada la zoofilia (mediando monos) como agravante culposo o, más bien, como otro elemento más de la dureza de esta historia?.

Item más: ¿Lo de la "mano suelta" no ha tenido consecuencias penales? ¿Ni siquiera televisivas? Inquietante en la afrancesada sociedad actual, si.

No sé, BastetAspid. Yo es que soy de los de "cada palo que se aguante su vela". Y como mis propias cegueras selectivas, distracciones lesivas y/o gilipolleces directas no son pocas, casi que mejor no opino nada serio. Pajas/vigas metidas en ojos, vaya.

SalutacioneX.

Un paseante dijo...

Uf. Tremenda dosis de realismo. En fin, casos como estos los habrá siempre, con canutos o sin canutos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

a las bueeeeeeeeeeeeeeeenas.....

primero que nada, disculpad mí, llamemosle, desidia. no, no estaba de vacaciones, sino de mudanza, que sí, que ya, que llevo dos meses de mudanza, ya lo sé, pero es que aún no acabé las obras :S:S:S:S.

oscurin, cierto, ajo y agua, pero sin resina, nunca, por favor.

incierto... tengo ganas de verte, a ver si me acerco por tus lares.

paseante, jodido realismo ¿verdad? la vida es así y no de otras manera.
suerte que eso no es bueno ni malo...


Esto no tiene título es simplemente lo que hay. Estoy remontando el vuelo y existen días mejores y otros más hijos de puta, pero no me he rendido y no voy a hacerlo tampoco, principalmente por que no me da la gana y por que aún me queda sangre.
A partir de aquí y por este motivo se puede leer cualquier cosa, algo que también me la suda bastante, es mi blog y es el espejo, es tan simple como reflejarse o no, si te quedas o te vas no es culpa mía, ni tuya, quizá nos parezcamos más de culo que de frente, en todo caso la puerta no tiene llave, no cierres al entrar y no des un portazo al marcharte.

licencia

Todo lo que hay en mi casa es propiedad mía, los textos sin firmar son de mi puño y letra, las obras firmadas pertenecen a sus autores y así constará en todo caso, todas las poesías de “el silencio del espejo” me pertenecen a mí.
Recuerdalo.
Un abrazo y muchas gracias por tu visita.
ah! la licencia real, anda por ahí abajo, es que la informática y yo no nos ponemos de acuerdo prácticamente en nada y esta vez, se ha empecinado en no querer subirme la imagen hasta aqui.
Ella misma, no pienso olvidarme de esto...
En fin...
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