Y si sobra, la sierro…

(haciendo redacción para salir del agobio, HISTORIA REAL, que triste)

Esto es un blog, y yo no hablo, escribo, y cuando lo hago, el lector suele pillar las ironías.

En la vida real, aquella en la cual la interrelación normalmente es de palabra, debería ser más sencilla la comunicación.

Quiero decir que una ironía, -que es una figura retórica utilizada para dar a entender lo contrario de lo que se dice, dice el DRAE- verbalmente y con su gesto acompañándola, es, o por lo menos debería, ser captada con más facilidad.

A no ser qué, para entenderla, debas poseer una mente superior, cosa que dudo, ya que dado el caso entonces también debería ser así, de intelecto supremo y sibarita, el dador de ella.

Y me da que no, que la patata no es tan grande para una cosa tan simple como pueda ser una ironía.

Entre mis dudosas aficiones, practico la recuperación de trastos viejos, dicho más fino, la restauración de objetos antiguos; así que mis idas y venidas a las ferreterías son cosa bastante normal, y, aunque por norma suelo ir siempre a la misma, -una ferretería industrial, buena, bonita y barata- ocasionalmente, si lo que necesito es algo más especial, me voy a la de los pijos, que tienen de todo y sino, te lo piden, con osea de por medio y retoque de flequillo.

El miércoles pasado necesitaba de aquellas cosas finas que en la ferretería de Felix no tienen, -y un par de chorradas más- así que para no dar paseos me fui directamente y muy a mi pesar, a la otra.

Y ahí es donde yo voy, disparo, y yerro el tiro.

Las cosas finas las tenían, claro, pero mi pie nivelador, no. [un pie nivelador, no es otra cosa que ese tope que llevan las neveras para que no bailen cuando las asientas, y las sillas que yo estoy restaurando, que son de forja, tienen el mismo sistema de asiento]

En realidad tenían los del ocho, pero mi anclaje era del seis.

Así que el pijo cuarenton, Santi de nombre, sugirió hacer un pedido que en un par de días llegaría.

El alto de rosca de mi pie original mide un centímetro, -del diez, que dice el ferretero muy puesto- más la goma que hace de linda patita, unos dos –veinte- así que el muchacho, más previsor que inteligente, dice que los pedimos de unos veinticinco –la rosca- a lo que yo le contesto, claro hombre, y si sobra, la sierro.

Ayer tarde me mandan un sms al móvil para comunicarme que mi pedido estaba en la tienda, y yo, esta mañana, inocente como soy los sábados recién levantada, me voy a la ferretería a buscar mis patitas de goma.

Me pongo a la cola, no hay mucha.

Me atiende otro dependiente, más alto y menos pijo.

Le entrego el papel, como con miedo, estas cosas, ya se sabe.

Me busca las jodías patas que ya dejaron de ser lindas.

Miden tres centímetros –treinta, que dice el otro ferretero-

Me cago en sus muertos con toda la educación del mundo, para mis adentros, se entiende. Frente a él simplemente sonrío.

Llama al Santi a gritos por toda la delegación. Pobre Santi.

Y por fin el Santi se explica: recuerdo que comentemos que si eran demasiado largas, usted las serraba.

---[pedazo de gilipollas, ¿en que cabeza cabe que te hago un pedido de algo que NO TIENES, y lo hago para que cuando me lo traigas lo tenga que aserrar?]---

El dependiente que no es Santi pero es más alto y menos pijo, me mira altivo porque la culpa y no la razón, es del cliente, el Santi me mira indignado porque intento llevarle la contraria ante un superior y cargarle el error a él, mi hija me mira con desespero porque el pequeño dice que se está meando, y de repente uno de los dos dice: ¿las quiere o no?

Salgo de mi letargo.

El Santi comenta que debo serrarlas.

No puedo, le increpo.

¿No tiene sierra?

Sierra sí, lo que no tengo es sargento. Ni ganas.

¿Las quiere o no? Repiten mientras me miran como si yo no supiera lo que quiero, como si no supiera medir, como si no conociera la diferencia entre dos y tres, como si en mi vida hubiera visto un pie nivelador, como si llegara de Marte o peor aún, como si fuera tan pija y gilipollas como ellos.

Ya he serrado una, las orejas les deben estar pitando a ambos, sus muertos revueltos en sus tumbas y las santas madres que los parieron, contentas de que alguien se acuerde de ellas.

Y ya está, así de simple, historia con moraleja: las ironías, según donde y sobre todo, con quien, es mejor metérselas por el culo antes de dejarlas salir por la boca y te compliquen la vida.