Sabandijas.

Hace unos días fuimos a la Ciudad Condal de caza.

Los días de caza cabe de casi todo en el saco, indiferentemente de que por norma los objetivos suelan ser similares. Esas cosas dispersas que tiene el ir de compras por los rastros, ya sabéis, vas buscando una lámpara y vuelves con unos calcetines de rayas, un mueble esquinero labrado y sin polilla, una pulsera para la niña, un jarrón, un botijo y si se tercia, hasta una lechuga. Los rastros y la improvisación, esas cosas.

Lo que no suele faltar en la saca suele ser algún libro.

Este último viaje, entre ellos una auténtica joya, un Rudyard Kipling en una encuadernación preciosa.

Un euro.

Y alguna cosa más por el mismo precio.

Este viaje yo pesqué dos, [soy particularmente jodida a la hora de leer] pero encontré dos libros que hacía tiempo andaba buscando, y en los ratos que mis ñajos me lo permiten, me arrebujo en el sofá y me los como a cachos.

Uno de ellos perteneció a alguien que tiene la mala costumbre de poner su nombre y apellidos en la primera hoja, y al lado, la fecha de, supongo, la adquisición del libro. ¿Un libro pertenece a quien lo compra? Un libro pertenece a quien lo lee, -ni siquiera es de quien lo escribe- y sin embargo que lo leas no te da derecho a pintarrajearlo, para eso están los cuadernos con dibujos, coño con la manía de mezclar churras con merinas.

Pero pasas página, -válgase si acaso, el juego- y comienzas a leer, y te sumerges, y acabas olvidando que el libro estaba datado y pseudo firmado por alguien que, al igual que tú, un día decidió adquirirlo para disfrutarlo.

Muchas veces, cuando pillo libros de segunda mano, me pregunto porque motivo se desprendieron de ellos, me gusta pensar que no les gustó, así mi conciencia se queda más tranquila. -no sé, es como robarle a un muerto-

Bueno, es igual, iba diciendo que andaba yo sumergida en mi lectura cuando al pasar una de las hojas encontré algo que en su momento había servido de punto a la persona que lo leyó anteriormente.

La cosa utilizada en este caso, era una de esas tarjetas que la gente se hace para anunciar los servicios ofrecidos, con su nombre, su teléfono, su móvil, un bonito fax para contactar y la dirección para que vayas si lo necesitas, muy completita ella.

El menda en cuestión era, o es, un prestamista.

Puedo imaginar mil razones por las cuales esa tarjeta llegó a instalarse dentro de mi nueva adquisición, seguramente, y, aunque una sola de ellas sería la buena, todas a su vez serían posibles; la cosa es, que me da que el motivo más lógico que se me ocurre, va a ser el bueno.

Y así es como llegó hasta mí el libro, por un euro, juas, pensé, que chollo, con la de días que hace que te busco, y alguien pensó antes que yo, juas, pues vaya mierda, con la de falta que me hace la pasta y este hijo puta me los paga a peso.

Se llama Annabel, y en su día tuvo el mal gusto de marcar el libro, ahora que sé su nombre y presupongo sus motivos, soy hasta capaz de ponerle rostro, -que imaginación no me falta- y no sé, si chungo es sentir que le robas a un muerto, creo que me gusta menos sentir que le robas a un vivo.

Tal vez la mejor opción es seguir creyendo que no le gustó. Que la tarjeta se la encontró en el metro y le dio un uso. Que el chico del rastro pilló una ganga después de una limpieza doméstica. Y tal vez así, Annabel, en mi conciencia, duerma tranquila esta noche y todos los demás dejemos de ser el título de este hilo.