A veces soy yo, y a veces, no.

A veces soy una gota de agua perdida en un rayo de sol y después, la tormenta, sin brisas flotantes, sin aires, sólo el trueno. El granizo.

-Me dejo llevar-.

A veces soy tú; te miro, te observo, te absorbo y aprendo de ti. A veces va bien, mas no siempre.

Y no importa demasiado.

-Es real-.

El dibujo emborronado de un infante,

la acuarela inconclusa del adiós,

la llamada de la sangre,

el silencio enmohecido,

la canción impertinente del amor.

Y no quisiera otra piel si no es la mía -ni más bella, ni más ardua, tan siquiera más tenaz-; me conforma el saber que en esta vida, cada risa, cada lágrima, es verdad. Y es verdad cada mentira, cada bache, cada voz. Cada día que susurra lentamente, que el final de la desidia, es un simple corazón.

A veces soy yo y puedo ser desesperante. -A veces, no-.

A veces no soy -y no soy ni tú ni nadie. Soy-.

A veces Soy y tan sólo existo. -otras existo y no estoy-.

A veces estoy y nadie lo sabe.

Y otras, no lo sé ni yo.