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Si alguna de ellas tuviera copy raid y casualmente eres el propietario de tal derecho y de la imagen, por ahí abajo está mi correo, me lo dices, te la devuelvo, y tan amigos.

Por otro lado, todos los textos de este blog son míos, si apareciera la pluma de otro, lo haría con su firma. Siempre.
Si te llevas alguno, cita y enlaza, no me importa que compartas, pero que yo no me entere de que te lo has apropiado.
Internet es un pañuelo.


LIVERTAD. Jamás me obligareis a escribirlo con B

04 noviembre 2009

¿Por qué nadie me avisó de esto?


Los niños son así.

Mujer, es una etapa.

Ya verás como se le pasa lo de hacer porretas con la sopa.

Ya hablará, no te preocupes.

¿Los dientes? Ya le saldrán.

Y una mieeeeeeeeeeeeeeeeerda. ¿Los niños son así? Los niños, son como son y después ni cambian ni nada que se le parezca.

Diario de una madre DE adolescente, es como debería yo haber titulado este hilo. La etapa esa de los tres años, aquella en la que se esconden en la falda de mamá, aún no se le ha pasado, no se me esconde en la falda, porque no llevo, pero le sirve meterse tras de mí, intentando imitar mi contorno, o rodearme para que AQUEL o aquel OTRO compañero de insti no la vea ir con SU mamá, madre, la vieja, no sé, lo que quiera que sea yo en este momento, a saber.

Ni de coña darme un beso en la puerta del mismo, pero sí para pedirme cuartos el sábado. Más maja ella.

Porretas con la sopa ya dejó de hacerlas, sí, ahora directamente refunfuña y dice que ¿otra vez sopa? Cojones niña, pareces Mafalda, te la comes y punto que para foie de pato no llega, no te jode, ah espera que no te gusta, como tampoco te gustan los guisantes. A ver hija, no solo de galletas y triples de nocilla vive el hombre. ¿Unas lentejas? Que me zurzan, no lo dice, lo piensa, yo la dejo, el pensamiento es libre, pero el plato algún día le cae sombrero.

Así tendrá protegidas las ideas.

Mira, es cierto, no había porqué preocuparse, ya habló, le costó hacerlo pero al final despegó, ahora no hay quien la calle. La mitad de las veces no dice gran cosa y las demás no se la entiende porque habla y se ríe a la vez.

Pero ya habla, quince años llevamos a base de aspirinas, la madre que la parió.

La frase del día de hoy desde la ducha:

Mamaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, ven, ¡corre!

¿Tú sabes porque tengo más pelos en una pierna que en la otra?

¿Por qué los llevas a la par con las neuronas? Me he reprimido, y simplemente le he dicho:

Acaba que hay que cenar.

Y sí, es verdad, los dientes le salieron, ahora sólo sirven para preguntar por ellos ¿te los lavaste?

Física o química no es una asignatura, es una serie televisiva más mala que el copón.

Si le preguntas cuantas son cuatro por cuatro, te contesta, Galoper.

Y cien por cien ¿algodón? Peazo animal.

El flequillo es la amenaza constante, ya no sabe como dominarlo, qué traidor, como si no lo conociera, lleva toda la vida con ella, y el muy lacio se emperra en ir a su rollo, con lo que a ella le gustaría que fuese menos rebelde y se amoldara a sus deseos.

Mira, en eso mi hija y el flequillo tienen un parecido.

Hay que joderse.

Esta casa no es una lavandería, no, no te he lavado lo que te quitaste ayer, mañana pongo lavadora, deja de decir jo, deja de preguntar que te pones ¿no tienes ropa? Ah que hoy tienes que ponerte ESA camiseta. Vale, perdón. Mañana te he dicho.

Joder ¡que te calles ya con la camiseta del demonio!

Y ponte una chaqueta que hace frío.

No, no te voy a devolver el móvil. Lo siento.

No. No te dejo conectarte a Internet. Te jodes.

Eeeeeeeeeeeh, deja ya el puto fijo ¿con quien hablas ahora? ¿Otra vez? Dile a su madre que haga magdalenas y cuelga.

Estaba más mona con sus totos en la cabeza, su disfraz de hada y aquellos besos que me daba…

Ahora de vez en cuando me rebuzna.

Después, al flequillo malvado.

El verano que viene cumple 16.

Soy una mala madre, cuando salga de la ducha le diré: te he dejado un regalo en mi blog.

Y después le recordaré que la sopa le está esperando.

No son grandes armas, pero supongo que la adolescencia es una mala gripe que hay que pasar, mejor con un plato calentito y algún chiste.

Besos Bárbara.

Tu madre que te quiere y te putea, no como quiere, sino como puede.



9 comentarios:

Antonio del Camino dijo...

Pues sí, lo mejor, tomarlo con humor; aunque a veces cueste. Y lo grave es que esto nunca se acaba. Más adelante hay más. Como le oí decir una vez al juez de menores de Granada, Emilio Calatayud: "Niños pequeños, problemas pequeños; niños mayores, problemas mayores...; vamos, que uno no se quita de problemas hasta que se muere..."

En cualquier caso, quien no los tiene no sabe lo que se pierde...

Un abrazo.

Mary Lovecraft dijo...

jejejej qué bonita carta de amor

Barbara, te salió guerrara...

lo que ella no sabe que su madre lo es más

aunque la quiera más que la guerrée

je

un besazo a las 2

Lore dijo...

Eres mala con mi Barbi.

Nenitaaa! No te comas la sopa, sigue protestando por tu flequillo hasta que llegue un día, dentro de unos 10 años, en que deje de importarte, y lo de los pelos de las piernas es normal, que lo sepas.
Si no te gusta la sopa, tírala por la ventana y parecerá que está lloviendo.

Muchos besos de tu tía que te quiere.

PosteridadConveniente dijo...

Oh, si. Procrear es bueno. Como tiene mandado Yahvé y todos contentos. En especial, supongo, los pensionistas, reclutadores de levas y/o recaudadores de diezmos varios.

¿Y porqué digo esto? Porque he dado en escuchar ESTO de buena mañana y ha dejado mi alma ... completamente ansiosa de una proyección de posteridad. O algo.

¿O será que no había nada mejor que un anónimo sin hijos pudiera decir al respecto?

Sírvanse Vds. al gusto. :)

Germán Ricoy dijo...

Barbara, si necesitas un abogado o un asesino a suel... digoooo algún tipo de defensa legal frente a los atropellos que han quedado reflejados en esta entrada, cuenta conmigo.

Para todo lo demás, tienes a tu madre.

Lore dijo...

Yo seré tu representante legal, que he sido testigo y amiga de la familia durante años.

Bárbara, no estás sola.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

hola antonio, gracias por tu comprensión :D
eres el único :S

hola mary... te la cambio :P

hola PC, si no tienes hijos pero quieres hacer de tío, yo te presto dos para que se te pasen las ganas de procrear. :P:P:P

en cuanto a ti lore, lore, lore...
y a ti german, german, german...
verás german, barbara no necesita un asesino a suel... me va a matar ella solita sin necesidad de contratar servicios en el extrarradio, pero de todas maneras, yo te agradezco el intento de no demorar más la agonía que sufro :P

y sí, es cierto lore, amiga de la familia durante años...
de la familia de al cappone será, guapa, que con amigas como tú, ya me dirás quien coño necesita enemigos.

barbara, que por aquí dicen que no estás sola, aprovéchate.
más.

beso a todos.

Francisco Javier Illán Vivas dijo...

Nadie nos avisa

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

me alegra saber que es general y soy comprendida :D


Esto no tiene título es simplemente lo que hay. Estoy remontando el vuelo y existen días mejores y otros más hijos de puta, pero no me he rendido y no voy a hacerlo tampoco, principalmente por que no me da la gana y por que aún me queda sangre.
A partir de aquí y por este motivo se puede leer cualquier cosa, algo que también me la suda bastante, es mi blog y es el espejo, es tan simple como reflejarse o no, si te quedas o te vas no es culpa mía, ni tuya, quizá nos parezcamos más de culo que de frente, en todo caso la puerta no tiene llave, no cierres al entrar y no des un portazo al marcharte.

licencia

Todo lo que hay en mi casa es propiedad mía, los textos sin firmar son de mi puño y letra, las obras firmadas pertenecen a sus autores y así constará en todo caso, todas las poesías de “el silencio del espejo” me pertenecen a mí.
Recuerdalo.
Un abrazo y muchas gracias por tu visita.
ah! la licencia real, anda por ahí abajo, es que la informática y yo no nos ponemos de acuerdo prácticamente en nada y esta vez, se ha empecinado en no querer subirme la imagen hasta aqui.
Ella misma, no pienso olvidarme de esto...
En fin...
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