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Por cierto, todas las imágenes, exceptuando mi careto que es el que mi madre me dio en su día, han sido sustraídas y robadas del mundo virtual de modo legal, por lo menos eso es lo que afirmaré delante del juez.
Es broma.
Si alguna de ellas tuviera copy raid y casualmente eres el propietario de tal derecho y de la imagen, por ahí abajo está mi correo, me lo dices, te la devuelvo, y tan amigos.

Por otro lado, todos los textos de este blog son míos, si apareciera la pluma de otro, lo haría con su firma. Siempre.
Si te llevas alguno, cita y enlaza, no me importa que compartas, pero que yo no me entere de que te lo has apropiado.
Internet es un pañuelo.


LIVERTAD. Jamás me obligareis a escribirlo con B

18 octubre 2008

siempre estás allí

llegó el final, cesó el clamor... y yo debería haberte escrito una felicitación por tu cumpleaños el pasado día 15 mi querida hermanita, en lugar de hacerlo te mandé un mensaje al móvil, a un número, creo, es tuyo.
Felicidades.
Así. Cortito y conciso, para qué demonios más.
No me contestaste, claro, pero en mi defensa ante la estupidez, te diré que ya sabía que no ibas a hacerlo. Tampoco lo hiciste el año pasado. Ni el anterior, en botella y blanco…
Supongo que te habrás preguntado porque lo hago, no la primera vez pero sí las siguientes.
A mí me gusta pensar que es simple y llanamente para tocarte los huevos –los que no tienes, por ahí en algún lado hay un obús que lo explica- así que hagamos un trato tu y yo, ahora que nadie nos oye.

Ya sabes que soy imposible y que mi genio mal templado suele dispararse prontamente, y como yo ya no sé quien eres tú, ninguna de las dos juzgaremos las mamarrachadas de la otra.
No, por supuesto que si lo que estas pensando es que de benevolente tengo poco y que lo que hago es cubrirme las espaldas, taparme el culo y esas cosas que se llevan, cabe decirte, que por una puta vez en tu vida, posiblemente la única, has acertado.

A veces me gusta creer que te has muerto. Eh, no es para tanto no te lleves las manos a la cabeza. La realidad es que hay días en los que te prefiero muerta a indiferente -por lo de cubrirse las espaldas, ya sabes- y otros, como hoy, en los que me siento capaz de dirigirme a ti para decirte que te prefiero de esa manera. Sí un poco burra también soy, pero esto es sólo por que paso de que se me hiele el trasero.

Una vez, leí por ahí que el ser humano, prefiere ser malo a parecer ridículo. Yo debo ser muy humana los días pares, y muy cabrona, los que restan.
Hoy es 18, pero no es un día par, hoy es un día de lluvia; los días lluviosos estoy melancólica y la melancolía me disparata.
Cuando me disparato me pongo absurda, esto hace que me sienta ridícula y me vuelvo humana, entonces mis preferencias sobre ser aquello o ser lo otro, se colapsan, y acabo siendo ridícula y mala, esto me convierte en una mala ridícula, como las de los cómics.

Pero a ti todo eso te da igual, haciendo acopio y gala en primera persona de lo infame que puedo llegar a ser, Me escribo esta carta, para No mandártela, pero para recordarnos, -con un poco de suerte te pitaran las orejas- que yo he sido siempre menos digna que tú.
Y más mala, y como no y por supuesto, mucho más ridícula.

Pero me gustaría que siguieras pensando que no parezco lo último, mira si puedo llegar a serlo, porque sí, es cierto, prefiero que me odies a que te compadezcas de mí.
Hoy es 18 de octubre, está lloviendo, la lluvia me pone melancólica y la melancolía me disparata.
Cuando me disparato, me pongo absurda, pero esta vez, la culpa es mía.

o como diría Barón... la magia se desvaneció, tus ojos siguen fijos sobre mí.


6 comentarios:

Fokker Dr.1 (rojo) dijo...

Mmm... ¿no habría sonado mucho más humano así, aunque no rime?

...la magia se desvaneció pero innecesaria y obsesivamente, tus ojos siguen fijos sobre mi...

En cualquier caso, a la oscura luz de un pabellón y sobre un mar de cristales rotos, sólo se me ocurre sugerir que la lluvia debe poseer algún componente catalizador para la moñez humana, claramente. Y nadie es inmune.

En fin. Cosas de la humanidad. Mejor no preocuparse. ¿No?.

Saludos y eso.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

si, muy moñas me veo yo.
moñas, que no absurda, tanto, que aún me siento capaz de aclararte un detalle.
don fokker dr.1.
siempre fue (rojo) mientras los richthofen lo andaron mareando.

y, ¿sabes? aún podría hacer un esfuerzo, por una vez no firmar con mi nick, cambiarmelo para la ocasión, llamarme por ejemplo albatros d.II.
que eso me colocaria delante temporalmente hablando, sólo que no sé, si quiero un motor menos.

en todo caso, sigo buscando una escalera al cielo

besos desde el jasta 2.

Sopwith Camel dijo...

Si lo piensas bien, Bastet, no es al final el número de motores lo que cuenta, sino su calidad. ¿Ofrecerá más calidad quien escribe una carta (aunque no la mande) que quien ni siquiera la llega a escribir?. Para mi, la respuesta es clara.

En cuanto a los nicks, no son nada. Nada. Lo que quizá debería tenerse en cuenta es lo que se dice usándolos. Y, con tiempo, la intención que se transluce de cada nick. Puede que no sean tan evidentes como parecen. O que sean mucho más juguetonas de lo que es corriente. ;)

Saludos y esas cosas de rigor.

PD: Era la Jasta 11, Bastet. Y cuidado con introducir algunas cosas... no sea que aparezca Hermann Göring por alguna parte. :P Mejor mantenerse en lo políticamente correcto. ¿No?.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

wilfred may erró el tiro, por tanto me andaré con pies de plomo no sea que tengas razón y göring amanezca por acá jodiéndonos -otra vez- el circo volante :P

sí he de cambiarme de nick, ahora quiero ser el 21/4/1918. posiblemente no llovía. mrgreen.

y no me digas que los nicks no son nada, nunca, nunca sabes lo que puedes encontrar tras uno de ellos.


p.d para ilion...
si acaso, te lo explico con un mail que me da que no vas a cazar ni una...

Neuport 17 dijo...

No sea por mi que la brujilla encantadora se quede al márgen.

Porque la gran verdad es esta: Nadie conoce a nadie.

Y si llueve, menos. :(

Bi-saludos. :D

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .bastet dijo...

dos ametralladoras lewis o una ametralladora vickers, montadas en el fuselaje y disparando en sincronización a través de las hélices arqueadas, y vas a dejar de disparar?

bi-saludos?
sesquiplanos :P


Esto no tiene título es simplemente lo que hay. Estoy remontando el vuelo y existen días mejores y otros más hijos de puta, pero no me he rendido y no voy a hacerlo tampoco, principalmente por que no me da la gana y por que aún me queda sangre.
A partir de aquí y por este motivo se puede leer cualquier cosa, algo que también me la suda bastante, es mi blog y es el espejo, es tan simple como reflejarse o no, si te quedas o te vas no es culpa mía, ni tuya, quizá nos parezcamos más de culo que de frente, en todo caso la puerta no tiene llave, no cierres al entrar y no des un portazo al marcharte.

licencia

Todo lo que hay en mi casa es propiedad mía, los textos sin firmar son de mi puño y letra, las obras firmadas pertenecen a sus autores y así constará en todo caso, todas las poesías de “el silencio del espejo” me pertenecen a mí.
Recuerdalo.
Un abrazo y muchas gracias por tu visita.
ah! la licencia real, anda por ahí abajo, es que la informática y yo no nos ponemos de acuerdo prácticamente en nada y esta vez, se ha empecinado en no querer subirme la imagen hasta aqui.
Ella misma, no pienso olvidarme de esto...
En fin...
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