DEBERÍAMOS ESCRIBIR DESDE LA IGNORANCIA

Deberíamos escribir desde la ignorancia

Claro qué, cuando afirmo esto, doy por sentado que escribir significa vivir, y la ignorancia mencionada, no es más que el olvido consentido de según qué detalles.

Vivo desde hace mucho, o escribo, o por lo menos, intento ambas cosas, y, para que demonios vamos a negarlo, o mezclar la churra con la merina, ganadera lanar como he sido mientras me dejaron, sé, que siendo factible no es rentable. Llamemos entonces las cosas por su nombre, no neguemos nada, y sobre todo, no mezclemos ni los bichos ni los sentimientos, que la cosa no suele funcionar.

Doy fe de ello.

La gente no suele sorprenderme; para mi sorpresa me maravillan o me decepcionan más los animales que son como menos previsibles los conocidos, y todo lo contrario los que restan.

Yo, para mí misma suelo ser lo segundo.

Así que maravillada y decepcionada me he encontrado hace escasos minutos leyendo un texto. Un texto de un amigo-enemigo que mantengo por pura inercia de la vida, en la vida y supongo que de por vida con efecto retroactivo, y que me niego a encasillar ni en un bando ni en el otro. Podría ser una paradoja, pero se asemeja más a un círculo vicioso.

Estupidez y humano, siempre de la mano.

Para ejemplo, valga un botón.

Deberíamos escribir desde la ignorancia.

Viviendo el presente y habiendo omitido del pasado aquello que nos duele o nos enoja. Y este animal que soy, también se niega a ello. No me conviene, o al menos eso me dice la letra pequeña que llevo tatuada a fuego en el alma.

No sabría elegir si ser la churra o la merina, en cualquier caso, la negra. Lo que si sé es que las cercas del corral que separan mi balido del suyo, están de puta madre donde están.

Cada uno en su corral y a la mierda los sentimentalismos, las leyendas de textos que dibujan una pequeña alma clara, que vislumbran quizá, que de vez en cuando puedo ser algo más que tajante en mis conjeturas o decisiones tomadas.

Soy humana, ergo estúpida.

Pero soy más animal que humana y, aunque quisiera olvidar que una vez, cuando aún no existían vallas y pacíamos alegremente como dos borregos por el campo (churros, merinos, lo que te salga de los cojones) me vendiste al perro y después llamaste al lobo mientras te escondías cobardemente tras la espuenda, si por un momento, ese diox que tú crees que existe y que conmigo no se habla, ese diox, que me proteja de perdonarte y de olvidar lo que hiciste.

Deberíamos escribir desde la ignorancia, pero yo lo hago para no olvidar.

Y que te jodan, porque el lobo no solo me fundió a dentelladas, me enseñó además, cómo se utilizan los dientes.