no hay caballo más maldito

Estoy indignada, detesto a la gente con dinero/fama, fama/dinero y la presunción que propugnan.

Dice mi buen colega Fernando que ostenta el título nobiliario de “Señor”, que lo que no puede ser, no puede ser, y además, es imposible. Pues bien, eso le pasa a los ricos/famosos, famosos/ricos, que son simplemente eso: imposibles, increíbles e inadmisibles.

Estos, todos ellos, que son de otra especie y no de la que conocemos habitualmente como homo-homo-sapiens, deberían estar condenados a la extinción, -por justicia básicamente, pues parece ser, que los pobres andamos siempre condenados al fracaso- consiguiendo con ello, con tal pequeña permuta, un ridículo paralelismo que quizá nos concediera a la gran mayoría un espacio donde soplara el aire.

Parece ser que no, que el opulento, conocedor de su evidente superioridad, gusta de chinchar y de mangonear con sólo respirar.

Excesivo y espléndido, procurándote en su alegato con gran dosis de magnificencia, las pautas, todas ellas prepotentes y sonoras, de cuando, como, donde y porqué.
Y allí te quedas tú, -en este caso yo- ya nonata pobre, desheredada culturalmente, y de palabra despótica inconclusa, con cara de no saber cuando, donde, como, ni porqué, ni mucho menos el como rebatirle que es un grandísimo hijo de puta.

Pues bien, desde mi indudable complejo de inferioridad verbal, mi bajeza absoluta ante la elocuencia, mis manos a la cabeza, -que se note que soy una desarrapada emocional y que de andrajos tiño las cuartillas- siendo mujer de poca Fe y careciendo de perrillo que me ladre, me veo abocada a pillar la pataleta, eso sí, en silencio y desde la barrera que este toro no se puede pillar por los cuernos, si los tiene, que una ya duda hasta del verbo empitonar cuando viene se según donde.

Musa inconsciente e involuntaria de la escena, provechosa y fortuita toda ella al completo, por los cuatro costados y amparada en Dios sabe qué, desde la indignación más absoluta de sentirse zaherida, a las nueve de la mañana de un domingo, fiesta nacional para más INRI, no me veo con más ánimos si no de despotricar a primera hora para que la comida no me caiga como un tiro.

Siendo yo un vulgaris-sapiens –y si no existe, ya abriremos plataforma- padeciendo anorexia mental y raquitismo especulativo, doy por terminada esta queja, que desde un buen principio se podría haber resumido con un simple, llano y rotundo: me cago en la madre que lo parió.

Buenos días.