. el espejo

por fin

2009-07-06T08:56:00.001+02:00

Me voy -Nos vamos- de vacaciones STOP

Vuelvo -Volvemos- en agosto STOP

Mucha calor, cuidaros STOP

Feliz verano a todos y cuidadme el chiringuito STOP

BESOS.

¿más sueños de astronautas?

2009-07-02T20:18:00.001+02:00

Hace un tiempo, os dejé colgado un texto de los míos, y nadie contestó. Si comenzaste a leer este, léelo antes de seguir.

Gracias.

¿Ya? Sigamos.

Cuando alguno de mis hilos se queda sin contestaciones, me enojo. Lo hago porque ignoro el motivo por el cual se quedó sin respuesta, sin que a nadie le importara o que nadie tuviera nada que decir.

Me enfado porque sé que de alguna manera algo ha fallado en el texto que no ha conseguido llegar a donde yo quería y solamente encontró silencio.

Eso me jode. Podría decir otra cosa, pero esa es la única verdad.

Cuando nadie contestó en aquel, no me enojé.

No lo hice porque era consciente de que era una de esas cosas que sólo iba a entender yo.

De hecho hoy si lo has releído, o leído por primera vez, presupongo que tampoco lo habrás entendido –eso ya lo ponía en el curriculum, unos pocos elegidos :P –

Nani, tremenda proyectora de Sueños, ha cumplido el de su cuento.

Me he comprado una casa.

Espero que ahora lo entendáis.

¿Qué quieres ser de mayor?

2009-07-01T17:17:00.000+02:00

Coño con la preguntita. La famosa preguntita del millón por la que todos hemos pasado y la que respondíamos felizmente, astronauta. Y lo decíamos así, de modo tranquilo y convencidos, como si irse a la luna fuera lo mismo que ir a comprar naranjas, o al paro, que total.

Pues mira no, los años pasaron y por aquí, Armstrongs, pocos, y lunas, las justas, veintiocho días y andando.
Bueno, para ser realistas no todos queríamos ser astronautas, eso lo querían ser ellos, nosotras queríamos ser princesas, todas menos Lina Morgan que quería ser artista.
Y lo más cojonudo es que al final TODOS, vosotros y nosotras, acabamos siendo lo que Lina quería ser.
¿Os habéis dado cuenta del arte que hay que echarle a todo en este mundo?
Bueno, arte y morro, sino una mierda que te comes, pero no va por ahí.

Volvamos a la preguntita, ¿Qué quieres ser de mayor? Curiosamente yo aún no he decidido qué quiero ser de mayor, -de hecho aún no tengo claro si quiero ser mayor- lo que sí sé [porque ya me di cuenta] es que princesa no voy a ser, ni tampoco microbióloga, ni mucho menos Bat-woman; pero sé lo que NO quiero ser, aunque en este preciso momento no lo recuerde.
Así que tampoco voy a contar que es lo qué NO quiero ser cuando sea mayor.
¿Qué carajo voy a contar entonces?
Absolutamente nada. -como de costumbre-

Voy a hacer un repaso, lo más rápido posible que por norma me extiendo en demasía, sobre lo que sucede desde qué decides que vas a ser astronauta –o princesa- y acabas siendo tú –o yo-

Nadie nos toma en serio. La pregunta es una hija de puta que tiene doblete, básicamente porque se realiza por inercia, pero nosotros, los niños, la contestamos de modo formal, creyendo realmente que se nos ha preguntado algo que les interesaba saber.
Nada más lejos de la realidad. La pregunta era una costumbre que pasó de generación en generación como los Reyes Magos, y todos recordamos como acabó aquello de los Reyes Magos ¿no?

¿Qué sucede? Un día te das cuenta de que no sólo no vas a ser astronauta, si no de que además lo más parecido que vas a sentir como nave espacial tuya, es una que sale al final del planeta de los simios. Claro que puestos a elegir, mejor esa que no el Nostromo que viaja con pasajeros de más; a lo que iba, en el momento en el que te percatas de que se ha acabado aquello que nunca empezó, es cuando comienzas a plantear tú la preguntita.

¿Qué quieres ser de mayor?

Y a ti que coño te importa, es lo que deberían contestarnos los niños.

Los niños quieren ser astronautas –o princesas- y nosotros deberíamos comprarles los tornillos para que construyeran sus naves espaciales, y pintura plateada para que brillaran en el ocaso, equipárselas con una lanzadera y hacerles creer que realmente el traje, lo dejó Melchor.
La próxima vez que le preguntes a un niño qué cojones quiere ser de mayor, prepara un viaje a las estrellas y acompáñalo, sino, y como decía mi abuela, mejor, te metes la lengua en el culo.

[-Hablando con mi subconsciente-]

CV de andar por casa

2009-06-29T22:15:00.003+02:00

No sé escribir, no he sabido nunca, solo que a veces plasmo en papel antes y en el PC ahora, lo que pienso, siento y creo. Incluso alguna vez me he aventurado a hacerlo con las cosas que percibo visualmente, aunque haya sido desde mi más ingrata perspectiva personal.

Tampoco sé leer y eso ya me jode más, porque existen conocimientos anexos que solamente podría adquirir frente a un buen libro, y soy incapaz de mantener mi concentración más allá de unos minutos sin que me asalten pensamientos dispersos y evidentemente, me disperse.

Lo curioso del tema es, que no sabiendo ni leer ni escribir, de vez en cuando y vaya usted a saber porqué, me quedan unos textos de lo más impecable; sin estudios y sin esas cosas que parecieran necesarias para pulir la escritura y las ideas, se desparrama la verbigracia, quedando pasajes, que si bien jamás pasaran a la posteridad, a mí me sirven para recordarme lo guapa, lo chula y lo pincha que soy.

Tócate los huevos Roque.

Una se va moviendo por el mundo y va viendo curriculums impresionantes de gente que se presenta a cosas –sin especificar- [concursos literarios básicamente] –se me ha escapado, perdón, no quería decirlo- con carreras de esas que has de leer dos veces para entender que pone y, que después de haber leído dos veces, no sabes que cojones has leído.

Y una entonces duda de qué debería poner en un supuesto CV, -si se diera el caso de tener que presentarlo- para que la tomara un poquito en serio el receptor del mismo, pero lamentablemente y sin exagerar, me quedaría tal que así:

“Nace allá por el año 1971, en otoño y en casa pobre de tierras catalanas. Desde que aparecen sus primeras inquietudes literarias, ha demostrado una sutil facilidad para embrollar las frases más simples, consiguiendo de este modo la extraña comprensión de tan sólo unos pocos elegidos.

El hecho de haber ganado su primer concurso literario a la edad de once años y no haber pillado jamás un reintegro de la misma, la hizo crecer creyendo en la suerte aleatoria y la disciplina, convirtiéndose así, en poetisa autodidacta y creadora de versátiles textos.

Doctorada en billar, pumba y juegos de magia, no logró acabar sus estudios ni en bellas artes, ni en el instituto. Realizó sin embargo, un master sobre “hippie forever” en la universidad autónoma de “pon el dedo en la dirección qué quieras ir…” cursos de refuerzo tales como “…y sonríe” o “no se pide, se pasa, que rule” obteniendo las notas más altas de su promoción”

Somos lo que somos ¿verdad? Y el mundo está hecho para los valientes. Por eso tengo mi espacio ¿Por qué soy valiente? Porque soy quien soy.

Escribir nunca me dará de comer y sin embargo, ni dejaré de comer, ni renunciaré a escribir.

Escribiré todo aquello que me tenga a bien contarte, a ti, que no te importa que no sepa leer o que no sepa escribir, que viniste aquí a pasar el rato conmigo, o, que dejaste un comentario; amén de que porque me gusta y de porque quiero hacerlo.

Pero a veces, -solo a veces- me gustaría tener ese curriculum, -adosado al que ya tengo- con esas carreras que debes leer dos veces para entender que pone y, que después de haber leído dos veces, no sabes que cojones has leído.

Pero sólo para qué quede claro que además de lo guapa, lo chula y lo pincha que soy, alguien creyó una vez, que además, sabía leer y escribir, y no sólo eso, sino que también lo plantó por escrito para que yo lo colgara en la pared de mi despacho y no tuviera que teclear desde el cuarto de los niños.

A la mierda con el faisvok.

2009-06-25T17:20:00.002+02:00

Querida red social de nombre facibuke, harta me tienen la ili, la xana, la otra, el otro y el de la moto de alta cilindrada, -que me han dicho que también está- con el métete en fazboc k ya tamos tos.

Vamos a ver, y que te quede clarito, jodida red social, me importan tres pimientos que hayas abducido a la gran mayoría de mis colegas, tu sabrás que les das, sea lo que sea, a mí no me convence.

Tengo móvil, niños y perro, ¿crees que me quedan ganas de huronear en los nombres de nadie? A mi me gusta más hablar con ellos. Coño, no me jodas, va a ser lo mismo.

Vente que faltas tú.

A tantas cosas he faltado en esta vida que te puedo asegurar que no pertenecer y engrosar tus listas de ficiesci, me da exactamente lo mismo.

Te pediría disculpas por no sentirme atraída por tu encanto, pero lo que me vas a disculpar, es que no lo haga.

Cómo no sé como debo dirigirme a ti, o que trato habría de darte, -Doña Red, Estimada Gilipollez, Señora de Faze- he convenido que hacerlo a modo de telegrama y sin concretar tu estado, sea, quizá, la mejor opción.

Y si no te gusta, no hace tampoco falta que me lo comuniques.

Silencio administrativo, por favor.

Te agradecería también que dejes de manipular los correos de mis amigos y me envíes de manera cíclica, supuestas invitaciones por su parte. No hables por ellos, por favor, que queda espantoso para la imagen de uno. De la tuya concretamente.

De la de ellos no, esa ya se encargan ellos solos de jodérsela, en tu casa, a tu lado o contigo.

No me interesa demasiado saber el color de las bragas de aquella, ni lo que hizo el domingo la otra, con el otro, ni donde, ni ver las fotos de la playa de un amigo que no conozco, ni me incumbe como se llama la novia del hermano del panadero ni si amera la harina del pan; para cualquier otra información me remito a Google y que me desvíe él a Wikipedia.

Lo que hacíamos todos antes, entre el lapsus de la evolución informática y el límite de la estupidez humana.

Me han contado que no estás sola, que existen redes tan grandes como tú, el tantitingotuntituenti…tin -¿se escribe así?- puede que hasta más grandes aún, yo, lamento informarte de que mi PECESE, no es tan grande como para alojaros a todos los integrantes de vuestra cofradía.

La del Rocío ya me viene un tanto justa, con caballos y carretas, un par de documentos Word en carpeta, alguna foto del verano pasado, un Excel rudimentario, el solitario spider y algún troyano que otro, tengo suficiente.

Querido facieso, tú serás el invento del siglo, y yo, una carca asquerosa, pero déjame pudrirme en mi tranquila morada, quedar de propio con la gente, verles las caras en directo, darles un beso con ruido y babas, ser la que dispara la foto o la que está dentro de ella, invitarles a una cerveza o echarles el humo en la cara.

Déjame ser la persona que era antes de que tú nacieras, la que era ayer, la que quiero ser mañana.

Los tiempos están cambiando.

Sí, pero la verdad no tiene más que un camino y te pido cortésmente que dejes de tocarme los cojones, tú, la ili, la xana, el de la moto…

A cambio yo prometo aprender a escribir correctamente tu nombre, mi estimada facebook de todos los Santos y la Virgen del Puntapié.

un minuto de silencio

2009-06-23T09:11:00.000+02:00

Hoy quiero hacer un pequeño inciso en mi blog.

Sin filosofía, sin chiste, sin cinismo y sin palabras soeces.

Será un instante solamente, un minuto de silencio.

Ayer al mediodía se prendió fuego en la zona donde vivo. No sé, a unos ocho o diez kilómetros en línea recta. Una columna de humo, negro, muy negro, se veía desde muy lejos. Mi casa está frente al bosque, y rodeada de campos de cultivo que esperan en estas fechas la siega.

Hace unos años, viviendo en una población parecida, vimos como el fuego arrasaba más de cien hectáreas en poco más de una hora.

Sin poder hacer nada.

El viento soplaba fuerte y cálido, el sol achicharraba, era Julio del 2002.

Nuestras casas se escaparon porque la suerte quiso que el viento cambiara a última hora y se quedara a dos metros de la entrada del pueblo.

En el último instante.

Ayer, la angustia se reconocía entre mis palabras mientras contemplaba el devenir del humo. Frente la ventana observando, e intentando asegurarme de que los servicios de emergencia lo controlaban.

Era la hora de comer, y le iba dando cucharadas al niño entre viaje y viaje a la ventana.

Fue entonces cuando oí el helicóptero.

Ahora, dije, ahora vamos bien.

Lo sofocaron en una hora eterna desde la ventana.

Durante toda la tarde los retenes se oían sobrevolarnos.

Salimos de compras, todo se había normalizado.

Durante la cena, en la CNN, leíamos la noticia:

Un helicóptero que ha participado hoy en un incendio en el Vallés, ha caído cuando iba a repostar agua en una zona cercana a Mollet. Sus dos ocupantes han muerto.

Murieron realizando su trabajo, sofocando incendios y protegiendo a la población civil, salvando por extensión, vidas. En este caso y entre otras, la mía y la de mi familia.

Un minuto de silencio, por favor, a estos se los debo yo, quizá mañana seas tú el deudor involuntario de tu vida o parte de la noticia sin esperarlo.

Gracias.

mi perro huele a perro

2009-06-22T00:31:00.002+02:00

Además, a perro viejo, -mal, para que nos entendamos- que ya podría oler a Channel número 5, -que no sé ni como huele, pero debe oler bien- los pobres sólo sabemos como huele el perro y el Pachuli.

El Pachuli no es la colonia hippie que imaginas, el Pachuli es un colega mío que huele como el perro.

Mi perro es como los políticos.

Esta noche se ha escapado y ha estado haciendo el imbécil por el barrio. Y sin complejos. Viva España.

Come porque lo mantengo.

Vive porque lo elegí entre otros.

Y me toma el pelo todo lo que le da la gana.

No sabe ni leer ni escribir y no le preocupa. Es más, creo que ni lo sabe. Y si lo sabe, lo ignora.

Si lo sacas de su área se caga las patas abajo. Pero marca el territorio.

No se entiende con los demás perros. Pero no deja de ladrar el muy cabrón.

Si rompe SU caseta, lo mismo le da porque la pagué YO.

Es un perro clásico.

Un hijo de perra, de perro desconocido.

Y huele a perro.

No ando muy contenta últimamente con mi perro, cambiarle el collar no ha dado resultado. Sigue rodeado de parásitos que no hacen más que suponerme otro desembolso.

Dicen que el perro es el mejor amigo del hombre, pero eso lo dijo uno que no tenía perro y además, no era ácrata.

Cuando ladra, te sobresalta porque crees que pasa algo y cuando lleva mucho rato callado, te acojonas porque no sabes qué ha pasado, si está pasando, o si pasará.

En todo caso… Qué, Cuando y Cómo.

Lo del Quien y el Donde, se lo dejas a la perra.

Y la perra, que parece que no está, también huele a perro.

Cuando mi madre me pregunta porqué tengo dos perros tan grandes, tan caros de mantener y tan bregueros, no le contesto, -no lo entendería- pero estos, por lo menos, están atados.

Aunque huelan a Pachuli.

de viaje

2009-06-17T16:15:00.001+02:00

Nunca he estado en Perú, ni en Cuba y sé que no estaré jamás, -pero tampoco me quita el sueño- hoy sin embargó, Palmira, desde sus recuerdos de juventud me llevó de la mano a pasear con el Che, y ya que estábamos por la zona me adornó el viaje con máscaras de cobre y símiles de iglesia incrustadas de latón. Recuerdos de sus viajes y de los años vividos en Sudamérica.

No he podido imaginar ni por un instante las calles, ni el ambiente, ni tan si quiera las gentes que la acompañaban en aquellos años en estos países, era como superior a mí, como si mi realidad y sus recuerdos, tan lejanos en el tiempo y en el espacio, chocaran frontalmente.

Sin embargo en sus ojos permanecían latentes todos los momentos y todos los sueños, esperando un segundo, un solo segundo donde traerlos al futuro.

Un futuro donde estábamos las dos, en el hoy, hablando y recordando ella, escuchando y preguntando yo. Un futuro encerrado en una habitación llena de estampas de otros países y de otros años, con fotos en blanco y negro de aquellas con los filos ribeteados, retratando infantes que ya están muertos.

Luego volvimos a la realidad, colguemos en la pared los recuerdos después de pasarles un trapo y yo me volví a mi casa.

Y al mirar mis cosas he pensado que algún día, serán solo mis recuerdos, y que tal vez entonces, le explique a alguien que aún no ha nacido, porque motivo fui allí, qué estaba haciendo aquel día y porque me llevé media vida dando vueltas de un lado para otro.

Y se me ha clavado una astilla en el alma.

simbiosis

2009-06-14T14:05:00.001+02:00

Hace unas semanas, tras un pequeño incidente con un Toyota célica, (blanco) comencé a contaros, a modo de carta en la estafeta, lo que había sucedido en la autopista de Girona de regreso a casa; lo comencé y no lo acabé –vida de una madre estresada al cuadrado- pero rezaba tal que así:

Querido conductor del Toyota Celica blanco, sé que tu coche es bonito, rápido, estupendo, deportivo, que lo tienes impoluto y que posiblemente sea de segunda mano,-te jodes- por eso yo te agradecería, desde mi humildad, que fueras consciente de lo mucho que me toca los cojones que pegues tus maravillosos morros en el culo de mi berlina plateada, no tan rápida, ni tan bonita, menos estupenda, mucho más sucia, esa que no lleva chándal y que vino desde Corea hasta España como Marco, en barco, desde los Apeninos a los Andes, para que yo le hiciera todos esos bollos,- únicos e intransferibles- contra los containers, columnas o farolas, según se tercie en el día o en el momento.

Ni sé,- ni me importa- cuantos caballos lleva tu buga, me la trae al pairo con que par motor juegas, ni que decir tiene que me lo trae flojo con qué tipo de neumático lo calzas, y, que me río yo de la velocidad que te alcance si pisas a fondo en la autopista.

Qué sea la última vez que me haces luces para adelantarme cuando voy a ciento treinta por un tramo que marca cien, que te pegas a mi culo diciéndome que me aparte porque mi ranchera no chuta, por que como habrás podido comprobar, mi cacharro móvil, puede puntear ciento sesenta, y ponerse a ciento ochenta, sin marcarlo, si le piso.

La cosa como decía, quedó ahí, olvidada en alguna carpeta de mi PC, porque las prisas y urgencias domesticas de aquel día y los posteriores, así lo quisieron, lo que quería contaros en aquel momento fue lo mucho que me tocó los cojones que el coche fuera mejor que el mío y el conductor más imbécil que yo, que me mojara los cristales adrede, me adelantara vacilándome, e intentara escaparse.

Que le costó. Juas.

Le costó dicho sea de paso, porque la jodida autopista de Girona, un domingo por la tarde, va hasta el culo, y como no podía adelantar, allí iba yo, pegadita a su culo, más chula que un ocho y con el orgullo pisoteado intentando que no se notara demasiado por si mi berlina se ofendía.

Que se ofendió: me va a tocar hacerle un equilibrado, -por chula, por inconsciente y por estúpida, yo, no la berlina- ajustarle los plomos y repasar los neumáticos.

Bien, cómo además de chula, inconsciente y estúpida, soy, y eso dice quien me conoce, poquito rencorosa –léase con sorna y mucha- y no puedo soportar que me adelanten, ni los BMW, ni los Mercedes, ni los Audi, ni cualquier motor que por evidencia resulte ocho veces superior al mío –deduzco que me vacilan, de los SEAT entiendo que llevan prisa, corporativismo obrero- pues en un detalle inconsciente y peligroso, mentalmente clasifico el modelo y la matrícula y me la guardo en la memoria.

Peazo animal que soy, sí.

Eso le pasó al del Toyota.

Que su coche pasó a estar en la clasificación de “ya te pillaré”.

“Ya te pillaré” para un Toyota, (blanco) en mi calidad de dueña de coche más bien flojo de motor, significa muchas cosas, sobre todo si he de pillarlo con él.

Yo le hablo a mi ranchera, venga guapa, que tú puedes le digo cuando subimos el Coll del Bruc, y ella sube, a noventa, mientras medio país nos adelanta por la izquierda a ciento treinta y el otro medio a ciento diez por el carril lento de la derecha.

Pero ella sube, orgullosa, y yo sonrío, y aprovecho para regañar a los niños, abrir el bocata, cambiar el CD, peinarme, mudarme de ropa, pintarme las uñas…

Como hace mucho que ella y yo nos conocemos y ambas dos estamos al tanto de nuestras carencias, defectos, virtudes y manías, sabemos que un Toyota (de cualquier color) nos viene grande, y procuramos no hacer demasiado el ridículo si por una de aquellas cosas nos cruzamos con él.

Pero ay amigo, arrieritos somos y en el camino nos encontraremos, y eso tiene la autopista de Girona los domingos, que ese memo del Toyota y yo, parece ser compartimos recorrido, yo volviendo de casa de mi madre, y él, vete a saber de donde, pero allí que se planta a la misma hora que yo.

Y allí que le da por adelantarme –vacilándome por segunda vez-

Y a mí que me da por ofenderme –susceptible que soy si lo tengo clasificado-

Y mi cacharro móvil que ruge –o eso me gusta pensar a mí-

Esta última vez, la suerte estuvo de nuestra parte – por eso de que no es para quien la busca- y aunque le pisó a fondo mientras nos adelantaba a toda leche por la derecha ante mi negativa de salirme del carril izquierdo –lo de la estupidez y la cabezonería- andábamos llegando a la salida de la C17, casualmente la que yo iba a coger ese día, y, más casualmente aún, la que el Toyota cogió también. –presupongo que siempre la coge, pero como siempre se nos escapa…-

C17 a toda leche tras el puto buga, frena que hay radar, cambia de carril que se escapa, ponte al lado y sácale la lengua niña, ¿tiene cara de pijo? no, espera que hay retención a la derecha, vuelve a la izquierda, coño, no corras cuesta arriba que esto parece el Bruc, eso, compañero obrero, métete en medio y no lo dejes pasar que yo ya voy llegando…

¿Dónde está?

Tranqui, detrás de la curva.

No lo veo, mama.

Hay un cambio rasante, tranqui.

Pues no lo veo.

Pues lo que está claro es que no se ha teletrasportado, por ahí delante está.

Joder.

Mierda.

AHÍ!!!!!

Ya lo tenemos!!!

A partir de aquí, la persecución se realizó cambiando el recorrido previsto –lo que ya era demasiado era esperar que llevara la misma ruta que nosotras- pero aprovechando que se desvió por una zona de rotondas, con baches, y entrada a los polígonos, -las tordas se pillan cuando pasan- nos plantamos detrás del jodido Toyota, ni que decir tiene que acabamos pareciendo poligoneros, ¿eso que es lo que es? Le pregunté a la niña: los que hacen carreras de coches, los domingos, en los polígonos. Muy propio sí, dije yo. Vale, pulpo como animal de compañía.

El muy imbécil se equivocó de trayecto, dio trescientas vueltas en el Congost, dirección Granollers, para acabar saliendo por donde no era, lo perdimos treinta tres veces y girábamos en una dirección u otra por olfato, y volvíamos a pillarlo, se ha coscado, decía la niña, llama a tu abuela y dile que ya estamos en casa, vale, ¿por allí? Venga.

Cuando nos cansamos de hacer el gilipollas por el polígono persiguiendo un Toyota (blanco, impecable e impoluto) nos volvimos a casa, cogiendo los baches a treinta como indica la señal y no a cincuenta dándonos con el techo en todos y cada uno de ellos.

La niña aún se ríe, y me dice estás colgá, mi marido me mira raro mientras sube una ceja y me pide que se lo cuente otra vez porque se ha perdido, mi madre aún no lo sabe, tampoco se lo voy a contar, una madre, siempre es una madre y hay cosas que es preferible que ignoren, y el tío de Toyota, si es cierto que se coscó, se debe andar preguntando como puede haber tanto imbécil suelto.

Pero yo bajo a la calle con las llaves de mi buga en la mano, la cerradura tontea y no abre a la primera, entro, me siento, me pongo el cinturón, arranco, y digo hola guapa ¿nos vamos? Subo el volumen de la radio, enciendo un cigarrillo, piso el freno, quito el de mano, embrago y pongo primera…

Y me voy.

Nos vamos.

Blancanieves y los siete enanitos.

2009-06-11T14:04:00.001+02:00

¿Tengo yo pinta de ser Blancanieves? Veamos, no vivo en un bosque encantado, no tengo espejito mágico ni madrastra puñetera, tengo suegra que no es lo mismo aunque se le parezca, los cazadores que conozco, le pegan tiros a los conejos en el monte, no en el bosque y no se dedican a arrancar corazones de jabalíes para meterlos en cofres como prueba de nada, no me meto en casa de nadie si no me abren la puerta, desde luego no le ando pegando mordiscos a las manzanas que me ofrecen desde una ventana cuando vivo de okupa y, por supuestísimo, no va a venir ningún príncipe en un brioso corcel, a romper el encantamiento.

¿Tengo yo pinta de estar encantada?

Debo tener pinta de estar cabreada.

La culpa no la tienen las manzanas, ni la suegra que ya es raro, tampoco el espejo, aunque el mío no diga que la Ana es la más bella, sino, joder tía, vaya culo se te está poniendo, tampoco el cazador al que hace tiempo que no veo, ni el príncipe que va por el mundo en un coche granate, siempre sucio, la culpa, es del enano.

Me faltan seis.

Como me faltan seis, este cuento en lugar de llamarse Blancanieves y los siete enanitos, a partir de ahora se va a llamar, Ana y el enano del Carrefour.

O Ana y el cajero enano de Carrefour.

¿Puedo llamarlo enano? ¿Puedo? ¿Puedo? ¿Nadie va a tacharme de hijaputa? No me lo creo.

Hace unos meses apareció por allí; algún convenio laboral con incentivos para el empresario y la conciencia mal avenida de algún otro, propiciaron que le dieran el puesto. A mí me parece perfecto y maravilloso que esta PERSONA tenga derecho a un trabajo digno y tan bien remunerado -como pueda ser la mierda salario de un cajero, un camarero, o infinidad de “eros” que puedas encontrarte en esta crisis de pena país- lo que ya no me cuadra tanto es que me pongan cara al público, para atender, a una PERSONA, que tiene serias dificultades para realizar el trabajo que se presupone, ha de cometer.

Yo, -quien dice yo, dice quien sea, en este caso yo, que vi al enano primero por difícil que parezca.- llego a la caja, para empezar, y que diox santo me perdone por haberlo hecho tan pequeño, pero si no hay gente en la cola, la puta caja parece que está cerrada, porque desde unos metros más atrás y con la de cosas que ponen en la salida, al pobre, NO SE LE VE. Así que adivina si la caja está abierta o cerrada.

Vamos que ni diox pasa por la cola, a no ser que se ponga a hacer señas y dar saltitos para indicar que está allí.

¿Esto le parece digno al empresario?

Apaga y vámonos.

Para continuar, cuando aquí la menda planta en la cinta de la caja, un saco de pienso para los perros, de veinte kilos, que hace el doble de bulto que él, y que no sabe por donde coger para que el jodido código de barras pase correctamente por la célula, con las prisas que yo tengo, y el de detrás de mí, y el otro, y el de más allí… y dale que te pego que por donde agarro el saco.

Las cajas de pañales, así grandotas, sin asideras, que le vienen a la altura de la cara y que debe girar varias veces para acertar –prueba a hacerlo tú pegando tus brazos al cuerpo y a la altura que te indico, verás que tal te va, pues así le va a él-

Y como esas varias más podría contarte.

Resulta que mi enano particular en el cuento este, para más INRI, es un imbécil consumado, que me mira el escote, -que debe ser lo primero que ve, porque desde la tarima, le viene a la altura- y que me tiene hasta los mismísimos de que con la docena de huevos tampoco acierte a pasar el puto código, porque anda mirando a otro lado como Zapatero.

Qué no me interesa tampoco que me cuente su vida, que bastante tengo con la mía, y yo, como todos, lo que quiero es pagar e irme, que tengo prisa coño.

Pues bien, el enano, moreno y barrigón –lo digo así, porque si hubiera dicho el cajero moreno y barrigón, no hubiera pasado nada- me crispa.

Pero resulta que no puedo decirlo.

Mierda cultura judeo cristiana esta, cargada de mierda y de prejuicios contra los prejuicios y las verdades que se caen por su propio peso.

No puedo llamarlo enano, o sí, a riesgo de que más de uno se me tire al cuello.

No puedo ir a poner una queja, o sí, con el peligro de que se me tache de nanofóbica. – por cierto, esa palabra no existe, de hecho, no existe ninguna palabra que indique aversión o fobia en tal caso, supuestamente debe ser ofensivo- en todo caso yo no la conozco.

Veamos, a mi me da lo mismo que el cajero o la cajera de Carrefour, sea enano, esté borracho o ciego petas, el flequillo le tape los ojos y no vea, o le dé por bailar samba cada vez que suena un móvil, yo, cuando me pongo en la cola, quiero que me pasen la compra y me la cobren, y quiero que sea lo más rápido posible, que precisamente por eso me voy al super, para acabar deprisita, aparcar una sola vez, hacer una única cola y aprovechar la mañana, y si el responsable de que yo me demore en mi vuelta a casa es un cajero que no hace lo que debe, independientemente del motivo, me cabreo.

Pero jódete y baila, no puedo ir a presentar una queja sin remover la conciencia de alguno y que me la líe.

Parece sencillo ¿verdad? Me acerco a atención al cliente y les comento que el señor tal y pascual no agiliza el trabajo.

Para empezar el señor tal y pascual no lleva tarjeta identificativa, así que si me dirijo a la mesa, es para entrar diciendo: el enano no puede mover los sacos. ¿Cómo lo ves?

Mal empezamos la frase.

Para continuar me dirán que si llevo artículos grandes, me ponga en la cola de otra caja, a lo que yo, que me conozco, me rebotaré, y les diré que entonces igual que tienen “cajas prioritarias” y “cajas máximo 15 artículos” pongan otra que rece “caja minimalista”. Tócate los huevos.

Mal vamos a continuar la discusión, veo yo.

Pero lo que más me jode, es que a mí la estatura del enano me da exactamente igual. A mí lo que no me da igual es que me hagan perder el tiempo o pierdan los ojos entre mis tetas.

Se lo comentaba ayer a mi marido y le dije: ¿sabes que es lo peor? Que si me quejo públicamente de que el enano me miraba las tetas, no faltará quien me diga que eso, mi ego ofendido, es porque me las miraba un enano, que si el vistazo a mi escote –dejaron de ser tetas- lo hubiese echado un fornido mozo de uno noventa, sin pelo en el pecho, moreno de piel, y barbilampiño, lejos de sentirme molesta, me hubiera crecido yo sola por tal suceso.

Y mira sí.

En eso llevarían razón.

Pero eso no tiene nada que ver con el enano, también me molestaría que lo hiciera cualquier persona por la que yo sienta un especial deseo sexual.

Ya puede ser un enano, una tía, un cura, un aborigen, un político, o un mono.

Así qué entre que ando perdiendo el tiempo en la cola, la incomodidad de tener a un tío delante mirándote el canalillo, intentando ser educada con una mala leche que se me desparrama por las orejas, y, no sabiendo como ir a presentar una queja sin que nadie salga herido, me disperso. Y entre dispersión y dispersión me he venido a mi blog a cagarme en la madre que parió al sistema, en la religión judeo cristiana, en la mierda de prejuicios, y como no, en los gnomos del bosque.

¿Tengo yo pinta de ser Blancanieves?

Lo que yo pensaba.

para el niño que no existe

2009-06-04T22:44:00.003+02:00

Porque ya no existe el niño al que acunó. Ese niño, sin remedio, se ha ido.

(texto sustraído ilegalmente del anonimato)

Querido niño que te has ido, que ya no existe, quería acercarme un instante a tu sombra, a esa que cada vez se hizo más larga y templada, que el paso del día dejo esbelta y afinó su corazón. A tu corazón de niño me remito, porque ese, sé que existe compactado en algún lugar recóndito de tu pecho y, aunque no sean mis palabras las que espera escuchar para salir de su escondrijo, yo, no puedo ofrecerle otra cosa.

Querido niño que ya no existe, yo te imagino en pantalón corto y con las rodillas arañadas, riendo y llorando, asiendo una canica y mellado. Te imagino larguirucho. Te imagino.

Te imagino porque jamás vi tu rostro infante, y diluyo mi conocimiento en un vaso, que media los proyectos y los sueños con la habilidad de crecer, con el arte de esconder el tiempo y la pericia de olvidar cuando sucedió.

No voy a contarte mi querido niño, que en alguna parte, un escalón te hizo creer que eras grande, que ya no existías, que eras más alto y más fuerte, más viejo, y quizá, peor.

No voy a explicarte porque las canicas se convirtieron en retos, porque los arañazos de tus rodillas comenzaron a ser golpes en tu alma, y porque tus dientes, si caen, no volverán a salir.

El disfraz en el cual todos nos amparamos tiene las respuestas a tus preguntas de niño, pero no las busques, porque sólo te servirán para convencerte de que eres grande. Alto, y como no, fuerte.

Más listo que ahora, más rápido, más locuaz.

En un cuerpo tan grande caben demasiadas cosas, caben las mentiras, cabe la maldad, el egoísmo, caben las prisas por apurar el día sin vivirlo. En los cuerpos grandes cuela el desengaño y tiene tanto espacio que se queda, y el dolor, permanece eterno.

Te imagino sentado al pie del escalón dudando de si deseas subirlo, tal vez un poco asustado. ¿Sabes? Subirlo no es el error, el error es hacerlo sin ninguna intención de volver a bajarlo.

No dejes de caminar nunca descalzo, hazlo sobre la arena y sobre los clavos; ambas cosas te recordarán que estás vivo.

Y mientras recuerdas que estás vivo, sé consciente de que nunca serás mañana, pero que si lo deseas podrás abarcar tu pasado y tu presente en un único abrazo, utilizando tu corazón de chiquillo exiliado, en la sombra esbelta de tu cuerpo.

Mi querido niño que ya no existe, no permitas nunca que nadie diga que te has ido, que te han cambiado, que la vida te mató. No consientas que en tu nombre y de forma anónima, fusilen tu infancia.

Y deja de esconderte, porque esa sombra que al caer de la tarde, se estiliza y habla por ti de modo parco y austero, te pertenece.

Reclámala.

hace tiempo que dejé de preguntarme...

2009-06-03T00:32:00.000+02:00

Hace tiempo que dejé de preguntarme por qué el principio de las cosas, se encuentra antes si intentas comprenderlas desde el centro.

Por qué la música carece de sentido los mismos días en que la vida decide hacer lo propio.

Por qué todo aquello que nos parece tan complicado de entender, suele tener una respuesta evidente.

Hace tiempo que dejé de preguntarme por qué motivos soy quien soy, no quien esperaban, no quien suponen, no quien quisieran, y soy yo, simplemente yo, para bien y para mal.

Dejé de preguntarme todas esas cosas, y muchas otras que ya no recuerdo, poco a poco, despacio, mientras los días caían sobre mis espaldas y la vida me llevaba hacia delante; dejé de hacerlo con cada gota de lluvia que mojó mi rostro, con cada amanecer, hasta que un día, todas esas preguntas dejaron de existir.

Dejaron de existir a base de repetirse, de caer una y otra vez sobre mí, de presentarse a diario.

Descubrí que daba igual cuantas veces lo preguntara la respuesta no estaba fuera, y que además, la respuesta, no era siempre lo importante.

Dejé de preguntarme cosas que no tienen sentido y quise saber por qué no lo tienen.

Cuando me di cuenta de que la importancia de las cosas no reside en la pregunta si no en la respuesta que obtienes, observé que no era objetiva, y encontré la punta del ovillo, buscándola desde el centro.

La respuesta era evidente.

Necesité dos minutos de silencio en mi vida. Suficientes para oír mi corazón.

No era lo que esperaban, no era lo que querían, pero a mí, me bastó.

bastet

2009-06-01T00:35:00.002+02:00

Joder, me miro y no me reconozco. Paseo por esos blogs de diox, firmo como bastet, me contestan, y he de leer dos veces para saber si va conmigo.

Que asco.

Aspid duerme, ¿recordáis os dije cuando estrené este blog? Hace un año y no me he acostumbrado a mi nick. Ya no lo haré.

No soy bastet, bastet me mira pero yo no consigo reflejarme en sus ojos.

Mi chico me sigue llamando viborilla, yo de cuando en cuando lo llamo pistol, en mi anillo de boda reza una fecha y detrás, aspid y pistolpep, aquel día había 11 CDK con nosotros, uno de ellos era mi padrino, vamos a pintar el comedor naranja y gris.

No soy bastet. Nunca lo he sido.

La primera vez que posteé en CDK, no imaginaba ni de lejos, ni de coña, que allí dentro iba a encontrar tantas cosas, hoy haciendo una excepción -puesto que este tema ya quedó saldado en presente (jurado quedó) pero nadie podrá cambiar el pasado- nombraré a alguien que fue importante para mí; allí y en aquel momento conocí gente que años después sigue presente en mi vida, amigas, xana, malhalma, marta, illion, minna. Amigos, iuraia, tyla, flandis, curro, vincent, nuncanada. Hermanos adoptados, grandiel, el señor de la luz. Incalificables, bigtwing.

Algún enemigo también, y al hombre que se volvió loco y decidió compartir su vida conmigo.

Fui aspid para todos ellos, siguen llamándome aspid a menudo – bueno el señor, no, pero es que el señor es muy señor- y yo sigo siendo aspid.

Y yo sigo siendo.

Y yo sigo.

y…

Es lo que hay.

Estaba moñas, qué vamos a hacerle.

Ciento no sé cuanto –mucho- y te lo va a pagar tu Santa Madre.

2009-05-25T14:16:00.000+02:00

Siempre me ha hecho mucha gracia la fama que tenemos los españolitos fuera de este país de utilizar la picaresca burlona allá por donde ponemos los pies. El problema suele sobrevenir cuando lo que conocemos como un simple truhán se convierte en un bribón, un golfo o un aprovechado. O todo a la misma vez.

Válgase la redundancia, -qué haberlos, haylos, como las meigas- y si cabe, que valga también que la menda es tan pincha como cualquier nacional, -de casta le viene al galgo- tan tunante como el que más y, -que mal me está el decirlo-, también sabe cambiarle etiquetas a los precios si se tercia.

Así y que resumiendo, conmigo, estafas, las justas, porque me las conozco casi todas y tengo el morro suficiente como para poner en tela de juicio hasta que el himen de alguna que jura la iglesia, mantuvo su integridad hasta después del parto.

No me valen los motivos de que estamos en crisis y aquí, si hace falta se agarra uno a un clavo ardiendo, tampoco me vale que pretendan facturarme cuatro horas de mano de obra, cuando en mi casa estuvo apenas una, según él de ocho a doce, y, ni vino a las ocho, ni se fue a las doce.

He de callarme que soy de letras porque al parecer, sobra el decirlo para que la gente piense que no sé sumar, y vamos a ver, los polinomios no me atraen y se me atrancan, pero tengo dedos suficientes en las manos como para anotar las que me llevo, y creo, que alguien me corrija si me equivoco, que para hacer cuatro horas, como mínimo tienes que haber madrugado y largarte poco antes de la hora de comer.

Si no, a mí, y que me perdone el que factura, las cuatro horas me salen cojas.

Satírica donde las haya la explicación: pretende cobrar el rato que anduvo buscando por el mundo la membrana del calentador.

Partiendo de la base de que ni vino a las ocho, ni se marchó a las doce, y de que tardó diez minutos en desmontar el artilugio, y cosa de poco más, el volver a montarlo, me la rempampimfla completamente que me diga que tiene que cobrar el rato que necesitó para ir a buscar la pieza.

Una membrana concretamente.

La membrana de un calentador de gas butano.

No me comentó en ningún momento ni que fuera Neil Armstrong, ni que estuviera reparando el Apolo II, que viniera de la NASA, ni mucho menos que alunizara en la puerta de mi casa en el año sesenta y nueve; dicho sea de paso, ni él, ni yo habíamos nacido para aquel entonces.

Entiendo, -porque soy española pero muy educada- que existe un error en el cuadrante de este muchacho, y así pienso comunicárselo al jefe cuando me llame esta tarde porque la secre le ha dicho qué, -textualmente si ha sido fidedigna- ni de coña le pienso pagar esa factura, que la revisen.

No sé si además, y volviendo a lo de la picaresca –y si cuela, cuela, y todo lo que vuela, a la cazuela- en las cuatro horas imaginarias, -como el enfermo- se ha apuntado también la hora del almuerzo, porque si no, yo no me explico como una membrana puede ser tan difícil de atrapar, yo creía hasta ahora, ignorante de mí, que estas cosas si no las tienes en el taller, vas a la tienda y las compras y, además igualmente creía que las colas de más de dos horas, las haces en el INEM, no en la ferretería.

No estoy preparada para la vida moderna.

Y sin estar preparada para la vida moderna, aún así, y fíjate tú que cosas, sé de un sitio donde también se hacen colas, y donde por cierto también te atienden de puta pena, pero adonde, tarde o temprano a todos nos toca ir: el OMIC.

desde el anden

2009-05-23T23:33:00.000+02:00

Uno a veces se deja los recuerdos olvidados entre cajas, indefinidos, en forma de láminas de papel, en frasquitos de cristal que desprenden olores, quizá son muñecas de trapo, caballos de plástico o viejos coches de lata.

Los recuerdos en papel a veces van datados y sitúas el instante por la fecha y hasta donde la lógica te acompaña.

Hoy, encontré entre trastos, un billete de tren, en papel, cuarenta pesetas el importe y con fecha de finales, de un supongo, frío, noviembre de 1986.

En esas fechas yo acababa de cumplir quince años.

Por aquel entonces dibujaba, y junto con el billete aparecieron láminas y bocetos, carboncillo y tinta china.

Libros de texto garabateados.

Novelas que nunca leí.

Cuentos y cromos.

Luego vinieron los conciertos, los novios, -los serios y los que no- los amores platónicos, el primer desengaño, la primera borrachera, el primer flai, el último, los derivados –sin comentarios- el me voy de casa con diecisiete tacos…

Y la vida comenzó a correr.

Veinte años después, un día que vas a comer a casa de tu madre, te dice que aún tienes trastos en cajas, al fondo del empotrado, que lo mires y que tires lo que no sirve. Y te encuentras un billete de tren con destino aquella estación, y de repente ves al Cholo corriendo detrás de un gato, a la otra muerta de la risa porque una tercera se ha artado de llorar por un tío que no conoce, oyes como la música del aquel bareto ilegal suena cada vez más lejos, mientras te vas a cercando a la estación a través de un descampado, sin luces y lleno de escombros, y tropiezas, y claro, te caes, y la que se estaba descojonado, se va a morir de verdad porque ya no puede con tanta estupidez generalizada en la basca, ni se aguanta de pie con todo lo que se ha bebido.

¿Quién hizo el siete? Pregunta aquel cuando se cansa de correr detrás del gato, pero metí la negra, dice la desengañada con la cara llena de mocos, sí, en otro agujero, replico yo mosqueada porque perdimos, ji ji ji vamos a perder el tren, comenta la que más se divirtió aquel día.

Y todos corremos hacia la estación, y lo cogemos, y el pica, que nos mira raro pero nos hace un billete, justo en aquel instante, escribe con bolígrafo azul: 29-11-1986.

te agarro de nuevo en presente.

2009-05-19T17:18:00.003+02:00

La línea de las montañas,

el olor a hierva mojada,

el sol secando mi cara cada mañana.

Sonidos distintos, sonidos agnados

y la brisa golpeando mi rostro y desgarrando mi amparo.

A veces, pero sólo a veces,

quisiera no haberme olvidado,

no haberte perdido,

no estar tan lejos del sonido amado.

El sol es distinto,

son distintos los cerros,

y el olor tiene rancio,

y rancia perece mi alma.

(Pero sólo a veces,

y sólo un instante pagano.)

Aún así mi vista se pierde, buscando,

y no encuentra esa voz amiga,

ese atardecer hastiado,

la lluvia en la calle,

la nieve y su encanto.

Se pierde a lo lejos y no halla,

no encuentra sino lo lejano.

A veces perezco,

a veces renazco,

pero si me ahondas...

...si me ahondas verás

que quisiera no haberme marchado.

desde la nostalgia.

Debería limpiar el teclado.

2009-05-14T11:53:00.000+02:00

Como el que no tiene nada que hacer, con el culo caza moscas, llevo un rato mirando el teclado del ordenador, por razones obvias que casualmente desconozco, me he percatado de que la suciedad, el desgaste, y quizá un tanto la desidia también, han hecho gala y acopio en el pobre aparatejo.

Las teclas “Z” y “R”, aparecen soporíferas, minadas por el desgaste del uso habitual, otras, en la parte contraria, se ven de un color amarillento, más en el centro que en los bordes, [mierda selectiva, como la memoria] y luego están las que van rodeadas por los costados y hacia abajo de algo parecido al polvo pero que no sale con el plumero. [Más mierda, vamos]

En un intento de facilitarle la vida y el uso, lo he agarrado y le he dado un par de golpes, teclas para abajo, a ver si así la roña se le despegaba un poquito. Cayó algo de ceniza, un micro papel o algo parecido, un trozo de plástico y creo que pan. Creo. Ni fugaz el asomo de recuperarlo.

La pobre “Ñ” tiene un punto de algo oscuro encima del gorro, y la diéresis con el acento, se encuentran más por olfato y deducción, que por localización visual.

La barra espaciadora se presume medio hundida y de tanto en tanto se clava, la consecuencia es evidente.

Alguien pintó de verde fluorescente la “o” del “intro” y luce colorido en una esquina con más pena que gloria y semi olvidado.

Bien a mano, una teclita que reza “control” limpia, luego un símbolo, como todos los símbolos al lado de esa tecla, sucio, y un “alt” que desde mi ignorancia, podría significar cualquier cosa, eso sí, ni limpio, ni sucio, acompañando a la barra espaciadora.

La tecla de las mayúsculas, la de decir las cosas claras y en voz alta, por alguna extraña razón tiene una forma diferente y, cae lasa bajo otra que señala en dos direcciones, cerca de la que marca euro. Curiosamente esa, la del euro, está bastante limpia por arriba y de puta pena por los lados.

La “Ç” está casi de casualidad sobre otra de control, a la derecha, ambas roídas y pegajosas, bajo la de saltar línea, esa sí, impecable de tanto pasar página.

Los interrogantes rigen firmes y curiosos, y que decir del =0 que le precede, impoluto, aunque no corran la misma suerte el resto de dígitos para sacar cuentas.

Y estaba yo pensando una cosa:

No voy a limpiar mi teclado, no es que me guste así, es que pensándolo bien, este teclado mío es la viva imagen del funcionamiento, los políticos, la educación y la crisis de este jodido país.

¿Qué no?

Vuelve a leer y compara.

vida moderna

2009-05-12T11:51:00.000+02:00

Hace unas semanas comenté que habíamos pasado un fin de semana estupendo al quedarnos sin luz.

No fue tan agradable el fin de semana siguiente cuando nos quedamos sin agua debido a una avería en el calentador.

Hoy hemos recuperado el ordenador que andaba medio muerto en la tienda, a la espera de un formateo. Perra vida que está completamente desconfigurado, mierda informática, y esas cosas que se tercian.

La televisión, a partir de las siete de la tarde, gracias a un radio aficionado, se nos codifica con rayas o cuadraditos, dependiendo de si es la normal o el tdt, tanto monta, monta tanto, que nos jodemos y no hay shin chang que valga.

También ando a base de nescafés, dado que mi súper atención prestada para cosas poco comunes, me ha jugado una pasada, mala, por supuesto, al dejar olvidada la cafetera a 300 kilómetros de esta, la casa en la cual moro, que no vivo, porque esto ni es vida ni es ná de ná.

Todo ello ha hecho que mi hija ayer soltara la frase sentencia de la semana:

Coño, mama, parece que estamos en supervivientes.

Pero sin premio, apostillé yo.

Sin premio y sin isla, pero afrontando las dificultades que la vida moderna se emperra en plantearnos día sí, día también, en nuestro particular mundo de casi asfalto, gasolina con más impuestos que en comunidades vecinas, y tantas prisas como en la ciudad condal, pero con menos ventajas a la hora de pegar un grito y pasar desapercibido.

En estos momentos de mi complicada existencia, me faltaba, como guinda para el pavo, un dolor de cabeza monumental y un seudo resfriado de esos que coges en estas fechas, y no te sacas si no es para empalmarlo con el primero del otoño.

Mañana completa por administraciones a la busca y captura de certificados para presentar la beca escolar, colas y gente, números y zonas azules (maldito ayuntamiento usurero y descarado) teléfono viene y va, hablando con maquinitas que te piden que vocalices y no te confirman el tema porque no conocen tu calle.

A la espera de una llamada telefónica, que si digo que no me quita el sueño, miento, y que si te cuento que me va a arreglar la vida, también, hoy es uno de esos días en los que me tiraría por la ventana, sino fuera porque con la suerte de la que hago acopio últimamente, si me tiro, reboto y me veo obligada a desengancharme de la antena, si no y como decía, ya me hubiera tirado. Y me hubiera tirado además, tres o cuatro veces en un intento, posiblemente fallido, de no tener que repetirlo en los próximos cien años.

En fin, que eso, que quizá sea hora de ponerme a mis quehaceres y dejar de protestar.

Besos y buenos días.

me he despistao

2009-05-05T16:26:00.002+02:00

Suele sucederme a menudo cuando me distraigo, lo que ocurre es que no me doy cuenta hasta que la perplejidad me supera.

Que suele ser a menudo.

Un ejemplo básico, como todos ellos fortuito y, evidentemente, casual, es algo que me aconteció días atrás. Debo aclarar que no es oro todo lo que reluce ni caca todo lo que huele, y que lo que pueda parecer simplemente torpeza por mi parte, es pura y dura, llanamente, despiste. Si tenemos en cuenta que en el ejemplo va a aparecer un teléfono, cacharros malditos donde los haya, y mi relación de amor/odio contra estos objetos [detalle del cual os considero a todos conocedores] queda subsanada la falta de reflejos mentales, y pasa a ser, como comentaba anteriormente un mero hecho accidental que no debería tener repercusión sobre mis capacidades.

Creo.

En un momento dado de esta, mi existencia, tuve la necesidad de hablar con alguien por un tema que no viene al caso. Por causas ajenas a mi voluntad, yo vivo aquí, y ella, allí, en la quinta puñeta de las capitales [por mucho que la hayan pintado en el centro de la península, a los que vivimos cerca de la costa, sea cual sea el mar que la bañe, estamos en la quinta puñeta de la allí, capital] cómo me urgía la charla y no podía esperar hasta el verano si nos vemos, o las navidades si competen, o cualquier puente acueducto que se cruce entre una cosa u otra, decidí llamarla por teléfono.

Ya se comenzó a complicar la cosa cuando el inalámbrico no apareció sobre el soporte en el cual debería haber estado reposando, pero yo, que ya me conozco estas situaciones bochornosas, deduje que estaría tirado sobre la mesa del comedor, sobre una silla del mismo, o debajo de algo.

Cómo suele ser típico y normal en esta, mi casa.

Allí que fui, al comedor, y allí que vi el aparato, lleno de números, negro y alargado.

Y no allí mismo, sino en plan aristocrático paseándome por el pasillo, marqué de memoria el número de la persona a la cual debía preguntarle cómo le había ido el día y que qué había hecho para comer, mientras yo le explicaba que me había teñido el pelo y me había comprado bragas nuevas.

Cómo he comentado antes, algo que no podía esperar.

Al término de la operación marcación de dígitos para comunicarte por vía inalámbrica con el usuario al que compete el número marcado, me dispongo a apretar la tecla verde.

¿y que pasa si digo que no tenía tecla verde?

En su lugar aparecía una roja. En concreto la tecla roja era la única que tenía de colores, encima de ella se podía leer power y se encontraba justo a la izquierda de otra que decía TV.

Coño ¿estoy marcando con el mando de la tele?

Tras encontrar el jodido teléfono, le comento a la colega lo sucedido.

Para qué más. Casi se ahoga.

Me he despistado. ¿Tu no te despistas nunca?

No me contestó, no podía, pero parece ser que esto de los despistes es una cosa bastante habitual entre los individuos de nuestra especie.

Veamos si no el siguiente patrón que al parecer indica un claro modelo de confusión, contagiosa o no, entre sujetos similares o de las mismas características.

Mi madre mismo sirve de ejemplo [no, no es hereditario, es simplemente casualidad que sea mi madre] días atrás la acompaño al supermercado, hacemos una de esas compras grandes en las cuales llenas treinta y tres bolsas, por tanto, no llevas efectivo y te ves en la obligación de pagar con la tarjeta de crédito.

La señora, mi madre, que abre su monedero, que saca su tarjeta, que se la da a la cajera, la cajera que la agarra, que la pasa, la tarjeta que le pita, que la pasa otra vez, que le pita nuevamente y que al final le dice a grito pelado:

Señora no tienes dinero.

Amen de que la cajera sea mas fina que el pellejo de una mierda, más discreta que el copón, y más fea que la madre que la parió, además de todo eso y como decía, también era idiota.

La expresión en el rostro de mi madre, la señora, indescriptible, un medio así alucinando y otro medio asao, incrédula.

La una que sí, y la otra que no, y se iban pasando la tarjeta como si la pobre fuera el detonante de la gripe A; y yo que le veía algo raro a aquella VISA y que no sabía que era con tanto paseo que le estaban dando.

Me dejáis un momento la tarjeta. Por favor.

Mientras la cajera y mi madre seguían discutiendo sobre la solvencia de la tarjeta y tras un cuidadoso estudio realizado por mi parte a la sobada y maltraída tarjetilla, apresuro a decir ante una cola de rebotados y estupefactos clientes del Mercadona:

Con esto no vas a pagar, eh, mama.

No iba a pitar el chisme ese, hay que joderse: Esto es la tarjeta sanitaria.

Y es que el despiste es un mal común por lo que puedo apreciar a mi alrededor [cuando no me distraigo claro]

Sin ir más lejos hoy he tenido noticias de que un colega intentó sacar dinero del cajero automático con el bono bus.

Sin comentarios.

Pero juro que estoy por coger el mando de la tele y llamarlo para preguntarle si funciona, porque como funcione, patentamos lo del mando, lo financiamos con el bono bus, ponemos a mi madre de publicista, a la cajera de imagen en el anuncio y nos hacemos todos de oro.

Hay que joderse.

azul

2009-04-29T23:42:00.002+02:00

Atiende, si yo quisiera contarte una historia, ¿me escucharías? una historia talvez mágica, talvez real; un pequeño conjunto de momentos vividos.... o imaginados; de esos que rozan con sutilidad el borde de la ignorancia consentida...

Una historia parcelada, a veces bonita, otras cómica, ¿trágica? no, acaso angustiosa en sus partes más nobles, ya sabes, historias que se cuentan a la vera de la lumbre en invierno, o bajo las estrellas en verano.

Pudo empezar "Érase una vez....", pero no lo hizo, empezó como tantas otras, con un suspiro que salía del alma, de aquellos que te arranca el recuerdo, que va desgarrando la carne desde el interior del estómago hasta que alcanza a salir por la boca. Recordaba, evidentemente, no solo momentos, palabras, o caricias y besos; recordaba olores, sensaciones, recordaba piel de gallina, pelos de punta y escalofríos, los recordaba y volvían a surgir. Y sin embargo, no es una historia de amor lo que voy a contarte.

Cuando sus labios se acercaron y rozaron cálidamente la paz infinita de los besos del amor, ¿imaginas que pensó?

¿qué pensaste tú cuando te amaron?

así se sintió, extraordinariamente libre, feliz, sin lugar a dudas vio el mundo como un lugar bello, ameno, los días y las noches eran repletas de inigualable complicidad. Se entregó el beso, la caricia y el corazón a partes mediadas,

El todo era uno solo, la nada dejó de existir, las mañanas eran complemento de las tardes, las tardes parte precisa de las noches, y las noches eran ,simplemente, demostración carnal de lo que ambos ansiaban...

¿el pasado?

no existía, ninguno tenía nada que contar, ni un beso enamorado, ni nada que reflejase amor. Descubrieron paso a paso, y en cada uno de los poros de su piel lo bonito que era amarse....

Podrías preguntarme ¿que pasó?

¿Que tenia que pasar? diría yo, pasó, ahí, en ese momento de la historia que la inocencia de ambos se descolgó no se sabe hacia donde. De esas cosas que se pierden sin sentido, y sin apenas conciencia,

¿yo estuve?

yo pude haber estado, ser él o ella, yo puedo seguir recordando sus besos, sus caricias, puedo quizá estar inventando una historia, o hablar de oídas,

¿lo viví? si no lo hice, desearía haber recibido mil besos bajo la luna, que hubiesen regalado mis oídos con palabras tiernas, sin preocuparme de que el tiempo todo lo cambia, y sin ser consciente de las mentiras que la pasión nos obliga a decir sin motivo.

Pero continuemos ¿sabes donde se mezcla el olor a vida y a muerte? de un modo tan asquerosamente pagano que lleva a la mas absoluta confusión; en el mismo lugar unos nacen y otros mueren, empiezan, acaban, se mezclan en las mismas tornas el pasado y el futuro, curiosamente el presente, se vive de forma esporádica, son momentos de incertidumbre, rápidos de aquellos que no se pueden retener, ¡chas¡ y desaparecen.

Ahora que me estoy fijando, es muy bonito ese tono azul que te envuelve.

Te decía, hay situaciones en las que quisieras desaparecer ¿yo? sí, yo y todos, pero por alguna extraña razón es imposible, digo que es una extraña razón por que las cosas, si que desaparecen en los momentos mas inoportunos, ¿por que no podría suceder igual con los seres animados? Seria cuanto menos curioso de ver ¿imaginas? sé que esto no es un pensamiento racional, perdona, estaba mezclando la realidad con la fantasía.

Dolor.

Dolor es lo que produce no poder evaporarte. es tan intenso o más que lo que te expliqué antes. ¿recuerdas? menos agradecido, porque es exclusivamente unitario, es de cada uno, se vive por separado, y no se puede compartir, que sí extender, pero ese es otro tema. Te hablo del dolor que sale de dentro hacia afuera, del que te arranca las entrañas.

Del que te deja sin nada porque aniquila tu valor.

¿Qué te queda si pierdes el valor? el valor más llano que hay, el valor a afrontar la vida y las alegrías y penurias que te aguardan. Las alegrías también hay que saber afrontarlas ¿sabes? sobre todo esas que te traen en forma de moneda, son incluso surrealistas.

¿Qué te queda?

No te queda nada.

No te queda dignidad, no te queda fuerza, no te queda deseo... no te queda vida. El dolor te aniquila. Empecé preguntándote si sabias donde, en realidad "donde" es parte de la frase, da igual donde la muerte de algo, de alguien que amas, suceda. Duele. Eso basta.

Una vez vi en unos ojos que me miraban con la mas absoluta confianza., afecto, respeto; podía sentir el respirar huraño de todo lo que me rodeaba, y encontrar en aquella cálida mirada, tranquilidad.

Me refugiaba de vez en cuando en la ternura de aquellas pupilas, evadiéndome por unos instantes de la frialdad de mi alrededor. Un día tuve que dejar de hacerlo. Aquellas pupilas se enfriaron también. No, no fue culpa de ellas. Pero dejaron de mirarme. No alcanzas a entenderlo ¿verdad? No podrías hacerlo, no estabas. Solo puedo decirte que lo traicioné. Eran los ojos de mi perro.

Pensé: "esto está mal" hoy te pregunto ¿qué está bien?, ¿qué está mal? por que son conceptos asquerosamente relativos, la maldad, ¿se infringe siempre conscientemente? ¿Se presume siempre de bondad, sin intereses? Préstame una balanza, ¿llevas una? probablemente no, sería absurdo, ¿que sentido tendría? cómo ducharse con la ropa puesta, darle de comer a las arañas, o encender velas durante el día.... pero si llevaras una balanza, quizá podríamos equiparar el bien y el mal.

¿Que más podría contarte? me agrada hablar con los amigos, son importantes... disculpa, sois.

Los amigos son eso que están siempre ahí, y que apenas se ven, como tú. Pequeños, elásticos, discretos, los amigos no hacen ruido.

Veo que te gustan las flores, si quieres podrías contarme lo que sabes de ellas, no es un tema que me apasione, pero podríamos compartirlo si lo deseas.

Sólo si lo deseas.

¿Qué deseas? a veces los deseos son tan difíciles de entender. Puedes decir, expresar, exigir incluso lo que deseas, pero no puedes explicar por que es así. Nacen de lo mas profundo de nuestro interior, y surgen a la vida de una manera brutal, alguien me dijo: " normalmente lo que amo y lo que deseo es lo mismo". ¿Amas lo que deseas, o deseas lo que amas?

Desearía entenderlo. ¿y amar la respuesta? esa y todas. ¿que habría mas bonito que hallar respuestas? Las preguntas deben ser formuladas, necesitamos preguntas para existir, para racionalizar, para conocernos, a nosotros mismos y a los demás, pero las respuestas son tan necesarias como las preguntas ¿que misión, que sentido tendrían entonces?

¿Donde vas? colócate de nuevo ahí, si te dispersas de esa forma me aturdes.

Podría pasarme horas aquí, contigo, contemplándote, tienes una apariencia divina.

¿Donde consideras tú que está la belleza? ¿Dentro o fuera de las cosas? ¿Belleza aparente? ¿Superflua? ¿Interior? ¿Real? ¿Surrealista? ¿Cuantos apelativos para definirla.....? Déjame pensar.

La belleza habita en las cosas que tu deseas que la posean, en los seres que amas, en los actos que realizas sin pudor, en la sinceridad del alma.... que postura tan curiosa la de la belleza. Que versátil, cómo roza todas las franjas, cómo camina sobre el filo, cómo se arriesga a que el hilo ceda y se rompa... que postura tan curiosa... y tan estúpida. Craso error.

Opiné.

No deseaba hacerlo, lo siento, no quisiera que mis opiniones pudiera influir sobre las tuyas, mis ideas no tienen porque ser las acertadas, son exclusivamente ideas, modos de descubrir las cosas, de vivir las experiencias, de plantearse la vida, de afrontar la muerte.....

¿qué mas contarte, mi pequeña amiga? Te hablé de todo cuanto conozco, de cuanto imagino.

Pequeñas historias, cuentos, ¿mágicos? Talvez...

Me llaman...

¿Sabes porque estoy aquí?

Yo tampoco.

Son bonitas las alamedas, los caminos bordeados con los rosales, el sonar de las aguas en las fuentes... tu lindo color azul.

Ya no recuerdo quien me trajo, tampoco importa.

Tengo amigos como tú. Muchos inigualables amigos como tú, poco importa que tu seas una pequeña mariposa, ni que mi alma este presa en este.. ¿Cómo denominarlo? ¿Cómo es que lo llaman? Ah sí, de ese modo tan feo:

Manicomio.

querido chocho adolescente

2009-04-28T12:31:00.001+02:00

Querido chocho adolescente, he decidido dejarte esta nota sobre la cama porque desde hace algún un tiempo, más o menos desde que las hormonas te asaltaron, yo parezco un elemento del GOE a bordo de un helicóptero, -lista para comenzar la operación “desalojo”- y tu cuerpo y mente, como Monte Perejil invadidos por la pubertad.

Valga la comparación.

Desde el Grupo de Operaciones Especiales, -altos cargos, guapa, que por eso te he parido- se ha resuelto lanzar esta misiva, en otro intento de no tener que desplegar los efectivos gubernamentales y posteriormente, el armamento pesado.

Te lo traduzco para que lo entiendas:

O negociamos y lo cumples, o vas a estar sin Messenger hasta que las ranas tengan pelos largos y toquen la guitarra en compás de cuatro por cuatro y en clave de sol. ¿pillas?

Puesto que ya has pillado, déjame que te aclare unas cuantas cosillas:

El compañero ese que tienes en clase, el lego ¿cómo se llama, Alejandro? El canijo, ya sabes, ese al que te tengo dicho que ignores, ese que tres noches por semana cena con nosotras, niño p’aquí, niño p’allí, niño que te ha dicho, niño que te ha hecho…

Ya, ya sé que una de mis primeras clases cuando comenzaste la escuela fue aquella de –tu no pegues, pero tampoco te dejes pegar. Hija mía, que sea la última vez que le rompes las gafas de una ostia.

Rómpele directamente la cabeza y dos pájaros de un tiro, que al final te van a expulsar por culpa del gnomo cabrón.

A lo peor no soy la mejor madre del mundo dándote este consejo violento, pero nunca he deseado ser la mejor madre, sino la madre que te eduque y te enseñe a sobrevivir, y si ese niño ayer te tiró de una silla al suelo y se dedicó a darte patadas, no seré yo quien te detenga cuando te levantes a partirle la crisma.

Lo del compás, vamos a dejarlo para un momento menos tenso.

Quería explicarte que para ir a tirar la basura al container de la calle, ese que nos queda a unos cincuenta metros, - a unos cincuenta metros aquí, en el campo, en esta calle donde solo somos cinco vecinos- iba a ser complicado y difícil, aunque reconozco que no imposible, pero sí complicado y difícil, que encontraras al hombre de tu vida, si te digo que bajes la basura, espero que lo hagas en los siguientes cinco minutos dados a la petición, no que primero hayas de peinarte, lavarte, cambiarte de ropa, de zapatos y echarte colonia de la cara, porque para eso, la bajo yo y acabo antes.

Si te pido que friegues los platos, no considero necesario tener que añadir todas las veces, que los platos son todo lo que hay sucio en la cocina, vasos y cubiertos incluidos, no seas tan literal, que te puede convenir, pero yo te voy a partir la cara, o romperte la cabeza con una de las sartenes que no hayas fregado.

Si me vuelves a montar numerito porque tu flequillo está sucio, un lunes por la mañana cuando no han puesto aún ni las calles, te cojo los pelos y te los arranco uno a uno, así no habrá que lavarlos más.

Ni secarlos.

Ni pasarles la plancha.

Ni ponerles horquillas.

Ni volveremos a discutir, yo con serenos gritos y tú con armoniosas lágrimas, como si tu flequillo fuera el centro del universo, tu cabeza un asentamiento Sith y yo, el gran maestro Jedi.

Tócame los huevos, niña.

Recuerda en estos momentos, cuando tu pelo goza de libre albedrío y se presenta autodidacta, aquello que todas las mujeres hemos de recordar en tal situación, el código Jedi:

§ No hay emoción, hay paz.

§ No hay ignorancia, hay conocimiento.

§ No hay pasión, hay serenidad.

§ No hay caos, hay armonía.

§ No existe la muerte, sólo existe La Fuerza.

Y que la fuerza te acompañe cuando a MÍ se hinchen los cojones.

Aún no he entendido demasiado bien porque no quieres darme un beso en la despedida cuando estamos frente la puerta del instituto.

¿Acaso te parezco demasiado carroza? ¿No queda chic despedirse de mamá? ¿Por qué no puedo poner los Rollings a toda ostia cuando te recojo? ¿AC/DC tampoco? ¿Por qué no me dejas derrapar, pitar, o hacer algo para que tus compañeros miren el coche del cual te bajas?

Jo, yo tan heavy y tú tan pija.

Deja de quitarme las camisetas, son carrozas, como yo.

Deja de quitarme los pantalones, sí, se me ha engordado el culo y no me entran, pero ellos esperan volver a sobármelo algún día, no los traumatices.

Deja de quitarme las medias, no las uso, pero tú las rompes, cuando me quiera poner zapatos, me los voy a tener que poner con calentadores.

Deja de pedirme por favor que no derrape, dame un grito coño, que me lo merezco.

Dejaré de poner MÍ música a toda ostia, si tú te quitas esa cancioncilla hortera del móvil. Por lo menos bájale el volumen.

Querido chocho adolescente, como ves, la cosa está complicada: la ropa desborda tu cuarto, los libros se esparcen sin orden dentro de él, ya mismo se reproducen, al tiempo, si algo se pierde en casa, suele estar en tu leonera debajo de algo que debería estar también en otro sitio, las notas podían estar mejor, o mejor aún, podrían estar bien, y yo comienzo a estar cansada, será la edad qué dirías tú, de tanto correr y no avanzar.

Querido chocho adolescente, yo también tuve catorce años y no daba tanto por culo.

Aquí te dejo la nota, a bordo de mi helicóptero, con el armamento pesado detrás de la puerta, esperando…

Mami que te quiere y que seguirá pitando en la puerta de la escuela, si no te pones las pilas.

tres días a oscuras

2009-04-27T21:42:00.003+02:00

Debido a una avería que se produjo el viernes noche en mi casa, una serie de encontronazos con la casualidad y la ley de Murphy rondando por los pasillos, hasta esta mañana, hemos estado sin luz...

...sin luz...

S.O.S.

Tres congeladores apagados, tirando desde las nueve de la noche con un candil, la telefonía móvil sin batería, la fija, sin electricidad, el microondas muerto, (como no tengo cazos me he calentado el café en una sartén. ¿Prehistoria? Recursos), el mundo con su camino y nosotros sin saber que hay gripe porcina en el pueblo de al lado.

Han llovido chuzos de punta y no hemos tenido que saltar los automáticos, ni quitar la antena, ni preocuparnos por las subidas de tensión, ni los rayos en el PC.

No hemos podido leer el correo, ni ver películas de tiros, o por las cuales te pegarías un ídem.

Le hemos sacado punta a todos los lápices y hemos gastado todos los folios jugando a los barquitos, a todos los juegos de cartas, a los de dados, al parchís…

por favor ¿Para cuando la próxima avería? este fin de semana, parecíamos una familia...

cuestión de orden

2009-04-21T22:33:00.001+02:00

Entre la frase, deja de tocarme los cojones, niño, y niño, deja de tocarme los cojones, existe, aunque no lo parezca, una gran diferencia.

La diferencia tiene dos años y algo, el pelo rubio y rizado, la lengua de trapo y complejo de loro.

Hace frases de tres palabras, jamás palabras de más de dos sílabas, recorta todo tipo de vocablos, y entremezcla el castellano, el catalán y el idioma propio de los veintiocho meses.

Esta ecuación tiene el mismo resultado que decir que no lo entiende ni su pu.. madre que soy yo misma.

Para colmo de cachondeo, el media lengua se dedica ahora a repetir, siempre, la última palabra de la frase que has dicho.

Por lo tanto, en el ejemplo expuesto más arriba, el canijo diría algo así como: iño, piño, o haciendo alarde de superioridad lingüística te diría nene, y se quedaría tan pancho; sin embargo cabe apreciar que en el segundo ejemplo la frase termina con un cojones, que más que rotundo es circunstancial, recordemos que la que suscribe lo ha parido anteriormente, con lo cual queda vana la idea de que pueda tener pirindeles colgando entre las piernas. Aún con todo, no podemos pedirle peras al olmo, y esperar que el infante entienda la diferencia entre un cojones y un cojones – a los quiñones me remito- es demasiado,

Así que pobrecito mío, el repite lo que puede, que más o menos suena a ones, breves y concisos ones que salpican de su boca. Suerte que nadie lo entiende.

Sucede lo mismo cuando el niño dice oño, oer, o erda.

Dada esta situación enojosa e incomoda para todos, e incapaces de remodelar nuestra costumbre española de meter mínimo, un taco por frase, hemos optado por acomodarlos al principio de la oración, o darles en todo caso alojamiento en el centro, palabra arriba, palabra abajo, de la misma.

En las expresiones cortas es bastante sencillo:

Ostias, niño.

Veamos que al separar el taco de la palabra con una coma, el resultado es el esperado ya que el refuerzo vocal va destinado a la última palabra, en este caso niño, pero podría haber sido cualquier otra, bicho, trasto, demonio…

Con las expresiones de más de cuatro palabras incluido el taco, hay que tener más cuidado con la construcción, ya que podemos vernos en la tentación de incluir un segundo taco colocado al final. Suele suceder en los momentos de nerviosismo; un ejemplo sería el siguiente:

Coño niño, estate quieto, ostia.

Y otro error consiguiente al ver el resultado final de la frase, es apostillar con el primer pensamiento que nos acoge, que suele ser poco sutil: ¡mierda!

Esto nos conduciría al fracaso total.

Por otro lado, el querer solventar el error con alguna palabra añadida posteriormente, puede derivar en disparate; tomemos como ejemplo la construcción anterior:

Coño niño, estate quieto, ostia. ¡mierda! Flores.

Y quien dice flores, dice pollo.

Llegado el caso de que el resultado sea el comentado y, antes de que el impúber crea que somos idiotas, habría que solucionar el tema, cambiando de tema y continuar la frase con la última palabra dicha. Flores.

Coño niño, estate quieto, ostia. ¡mierda! Flores. Flores para la mama, la mama va a ir a comprar flores.

Incluso otra opción es hacerlo partícipe de la nueva situación:

Coño niño, estate quieto, ostia. ¡mierda! Flores. Flores para la mama, la mama va a ir a comprar flores. ¿te vienes?

Y el niño dice enes enes, y fin de la discusión.

En el caso de que en lugar de enes enes, diga sí, una maceta nueva que tienes y tres euros menos.

También podemos recurrir al viejo truco de utilizar frases hechas que no se consideran un peligro de repetición, tal es el caso de:

Me cago en tu padre.

Como vemos, el niño diría adre, que aunque al pobre no le agrade el oprobio, al padre, en líneas generales no resulta ni ofensivo, ni mal sonante.

Existe también, como en todas las normas, la excepción que confirma la regla, esto son palabras que sin ser propiamente tacos, pueden gozar de características que inducen a pensar que lo son.

En estas palabras hay que prestar especial atención, ya que pueden aparecer en cualquier momento y/o frase, incluso cuando su uso no ha sido concebido para ello y con un aire inocente.

Unos ejemplos rápidos serían: Ramón o fruta.

E incluso cabe añadir que ciertos tiempos verbales tampoco se escapan a esta ley: Pierda.

Recapitulando:

Los monosílabos no dan problemas: si o no.

Los gestos y las señales, tampoco, siempre y cuando no haya cuatro dedos escondidos y uno mirando para arriba.

Mover los labios sin mediar palabra es una solución temporal, aunque factible.

Contar hasta diez, cantar por bulerías, o, incluso morderse la lengua, son acciones válidas en una situación de desespero.

Tarde o temprano aprenderá a hablar, dejando de repetir lo que oye en casa y antes o después dirá algo que no entenderás ni tú.

Una acaba de la educación hasta el moño.

Oño oño…

la puta

2009-04-20T19:01:00.000+02:00

Tiene su puesto en una curva con sombra al pie de una carretera, de una carretera cualquiera, el pelo hermosamente rizado y de un pelirrojo intenso, poco más de veinte años y, supongo, más historias que contar que las que le gustaría tener.

Las mañanas que me acerco al hospital la veo sentada en su silla, esperando, sus medias negras y su mini falda blanca, tan corta, tan extremadamente corta que apenas queda lugar para la imaginación.

Suele llevar un paraguas, los días de sol le oscurece el pelo, los días de lluvia, como hoy, resguarda sus lágrimas.

Esa puta es parte del paisaje.

A veces me pregunto como llegó a esa curva, y aunque encuentro mil motivos para ello, aún no he encontrado ninguno por el cual deba seguir allí.

Me entristece su juventud y su relación con el paisaje, me indigna que haya de ser una falda blanca, promiscua y lasciva, lo que le de de comer.

Sé que estoy poniendo mis pensamientos y mis sentimientos en boca, en vida de otros, y que eso no siempre es demasiado acertado. También podría haberla llamado señora de la calle, o decir que se dedica al oficio más viejo del mundo. Con todos mis respetos.

Pero es una puta. Así, sin más.

Una puta barata que se moja los días de lluvia en una curva, mientras espera clientela o policía, que se achicharra de calor o se hiela según venga, que vive en un círculo del cual no va a salir tan fácilmente.

Una puta.

Con nombre y apellidos que nadie conoce o que apenas nadie recuerda.

Sin embargo, no trabaja en el centro, no van a hacer limpieza de su zona porque haya que adecentar la avenida, restaurar el barrio, o darle un empujón a las próximas elecciones; es simplemente una puta.

Conozco putas peores que duermen a resguardo todos los días, viajan en coches buenos, te miran por encima del hombro y todo el mundo las llama de usted.

Pero esas, ni tienen el pelo hermosamente rizado ni mucho menos veinte años, y por supuesto, mucho más que callar, que contar.

desde Calasparra con amor

2009-04-14T22:10:00.002+02:00

Tirurirurí tirurirurá, es lo que mi móvil [Motorolin no, ya sabemos como fue] si no mi móvil actual, -llamémosle X- debería haber dicho cuando la llamada llegó, pero intrépidos hay pocos y ahora son más flojos, tanto, que en cuanto ven un cerro se quedan sin cobertura.

Así, sin cobertura andábamos X y yo el pasado sábado, hasta que una onda perdida dejó que llegara a nuestro centro de mensajes una nota, diciendo que teníamos una llamada perdida de hacía media hora de un número desconocido para ambos.

Como nos gusta correr riesgos, a mí más que a X, y además esperando andaba una llamada, presurosa, anoté el número de la perdida y lo marqué para ver si se correspondían mis anhelos con la realidad.

Hola buenos días. Verá tengo una llamada perdida de este número de hace más o menos media hora ¿con quien hablo, por favor?

Eeeeeeeeeeeeh ¿tu quien dize que erez?

Sí, perdón, yo soy Ana, ¿con quien hablo?

¿y pa qué dize me llama?

Porque tengo una llamada perdida de este número. Igual se ha equivocado,

El señor, mayor, muy mayor, tenía acento andaluz… muy andaluz.

No habé, ¿tu eres la zeñora der forastero?

¿del forastero?

Zí muhé, un foraztero ez uno que ez de fuera.

No ya, de fuera, pero de fuera ¿de donde?

De fuera der pueblo niña. ¿dande va a zé?

No ya ya, pero ¿de fuera de qué pueblo?

De fuera de Calasparra.

Ahí me tuve que aguantar la risa ¿Calasparra existe? ¿me está tomando el pelo? Lo que es no tener mundo.

Pues sí, Calasparra existe, en Murcia, algo más de 10.000 habitantes y entre ellos, un señor mayor, muy mayor, con acento andaluz, muy andaluz, que me tuvo riendo toda la mañana.

Gracias Don Señor Simpático, por ayudar a mi escasa geografía a centralizarse algo más, y gracias por haberme hecho sonreír con sus explicaciones.

Un beso, sea quien sea.